* * *
Мой старенький зонт. Разлохмаченный край,
немного изогнуты спицы,
он словно взывает: "А ну, открывай,
пусть дождь снова сверху стучится."
Теперь не могу я уже сосчитать,
как часто служила спасеньем
его молодая упругая гладь
под частым ненастьем осенним.
Я помню ту осень и влажность плаща,
когда её ждал на углу я,
нас зонт не от капель тогда защищал,
он тайну скрывал поцелуя.
И он беззаботно устраивал рай,
который весь век мог продлиться,
в стараньях его разлохматился край,
прогнулись в усердии спицы.
Как вещи стареют! Как старимся мы!
Не в рай ли, который обещан,
скрываясь в разрывах таинственной тьмы,
уходят и люди, и вещи.
Как много примет исчезает вокруг!
Остался один на планете
мой старенький зонт, мой спаситель и друг,
судьбы молчаливый свидетель.
.