Мне стихи нынче как-то совсем не пишутся
И причина не в том, что пропала муза.
Просто всё тяжелее живётся, дышится...
Да и жизнь-то сама бессмысленная обуза.
И уже удавиться бы что ли на мыслях собственных,
Чтоб развеять по воздуху прах сомнений.
Отчего же, скажите, всё время плохо так?
Почему весь я соткан из сожалений?
Где взять силы бороться, держаться, выдюжить,
Чтоб душевную боль заткнуть за пояс.
И у Бога ль, у Чёрта покоя вымолить,
Чтоб не выть по ночам от горя в голос?
Снова в омут /из острой, как бритва, ревности/
С головой ухожу обходя запреты...
Сотни поводов усомниться в верности
И ни одного-единственного ответа.
Где любовь была - пепелище выжжено
Ни конца, ни края не видно до горизонта...
И кровавым следом по сердцу истина
"Притворяться в кого-то /в меня/ влюблённым"...
"Жизнь – это выбор, карт-бланш, свобода", - скажете...
"Делай, что хочешь. На всё твоя воля"
А мне с каждым днём всё чаще кажется,
Что она совсем нихера не стоит.
Улыбки-маски, слова-признания
Сотнями льются, как липкая патока.
Доводя собою разум до осознания:
"Парень, очнись! А тебе это надо ли?!
Быть нелюбимым любовью единственной...
Ирония? Нет. Бумеранг, пожалуй.
За всё, что когда-то заставил выстрадать
Терпи, и давай без лишних жалоб!"
*************************************
Мне стихи нынче как-то совсем не пишутся,
Как слова друг с другом свести не стараюсь...
От того, что любовью уже не дышится
Потому, что я в ней не живу... умираю.