«а на кладбище всё спокойненько...»
Старой Шляпе(Виктору Лови) на его хандру.
Здесь вереница бугорков, на горизонте ж снова лето.
Чекушка, хлеб, нет мудаков... и что нам надобно поэтам?
Присяду, ноги протяну. /Не тешьтесь, падлы! Нынче сидя/
Друзей ушедших помяну. Ты не зови меня, Овидий.)
Не приставай пока, Харон. Я не скопил ещё оболы.
Талант отрою и на кон… в чекушке - спирт, не кока-кола.
Пусть снова память горло жжёт, пусть полыхают спиртом строчки,
И хрен вам в задницу, майн гот, не ставлю я последней точки
.............
И что такое наш талант? Давай-ка, друг, мы просто выпьем…
Меж даток штрих – последний грант? И не хандри болотной выпью.
Пусть нас когда-то помянут... с добром, а большего не надо.
И бугорок – совсем не кнут, другим - полянка и награда.
Будем!