Вилась дорога вглубь тепла,
из безысходности вела,
где, распластавшись ниц,
я грел пустыню на груди
и верил в небо впереди -
когда б не козни птиц.
Они, погоней по пятам,
дышали в хвост сквозным ветрам
и не боялись пут.
Заслышав птичий глас небес,
я брал слова наперевес -
иначе ж пропадут.
Слова просились записать,
они сливались в голоса
и растворяли мрак.
Но птицы их клевали зло -
неисчислимое число
летающих бродяг.
Был зарифмован путь назад,
я матерился, как Сократ,
и крыл крылатых, но
мне отвечали с вышины,
что - "в птицах нет моей вины,
ищи внизу, сынок".
FB24