Вот так писать бы, превращая в оды,
Слова простые, наполняя смыслом,
Но день за днем, проходят мимо годы,
Да не проходят, а летят со свистом.
Вот, кажется, сбылось, иль не сбылось,
Не хочется мечтать уж ни о чем,
Кричать бы, только в горле – кость,
И намахался, уж давно, мечем…
А ветер выдувает мысли с головы,
Как листья гонит, унося их вдаль,
И где-то меж людской мирской молвы,
Послышится нам горечь и печаль…
Печаль…Нам предрекут волхвы,
Но каждый скажет: Вот были времена!
Когда, в темном лесу, не страшен крик совы,
И на душе звучала юности струна…
Вот слово – юность, что ты для людей?
Быть может, счастье первых поцелуев?
Иль кладезь нескончаемых идей,
Где кажется, что жизнь нас избалует?
Быть может так, но жизнь ломает крылья,
Спустив на землю, и прижав тоской…
Взлететь!!! Взлететь… - напрасны все усилья…
Летать позволено, нам только за мечтой…
06.06.16