и вот колесо вновь совершает круг, дни повторяют свой счёт, а счёт идет на столетия и века. ты пропадаешь, уходишь, и я забываю, какого цвета были твои глаза, забываю твоё лицо, и через 100 лет ты возвращаешься, но что-то не так, а я не могу понять - что. и когда ты уходишь опять, по привычке всё так же упрямо зачем-то смотрю тебе вслед, твердо веря, что ты - первоисточник. ты - мука. ты - причина всех бед. колесо совершает свой круг, закрывая тебя от меня на секунду в этом кругу. ты исчезнул, пропал, а я даже выйти за грань не могу, я не знаю, что там, где-то за ним, и не помню, как выглядит свет. я виню всех, кто входит круг, в этом, хотя их вины совершенно здесь нет.
это лишь мои руки крутят за рукоять колеса. но как только я вспоминаю об этом, сразу слепнут глаза, и от ужаса я кручу ручку быстрей и быстрей. и агония эта всё длится и длится, и я становлюсь всё слабей, и однажды уже не смогу вспомнить, кто я и кто ты, и ты не получишь ответ, приходя.
это я, а не ты, первоисточник всех бед. это я.