Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №39
-2838-
Синий вечер
пасхальный
рябь берёзовых рощ
патриархальный
удушающий хвощ
обвивает сознанье,
шепчет:
Мир возлюби…
Затрудняют дыханье
ароматы свечи.
Полог ночи темнеет,
прожит день – день огня
постепенно светлеет,
оживает душа.
«»
Кто меня слепил
из праха
из того,
что под рукой,
не гадал
не ведал страха,
не решал вопрос
с судьбой…
Так, от скуки,
порезвился…
Он в ваятеля играл…
А очнулся,
удивился
и законом обуздал.
*
Дневник…
Страница за страницей
отчёт о думах
и делах,
мелькают дни,
построчной
вереницей
рифмуются в стихах.
Читайте, внуки,
познавайте деда
и времена
в которых не пришлось…
Не будь тех лет
пришла бы к вам
Победа,
настало б время
ваших зорь и рос?
Ах, старики…
Ворчание вам в радость…
«Кабы не мы…
Кабы не мы…»
Дни коротки
и сделанное – малость
в сравнении с огромностью
мечты.
«»
Вхожденье в труд
не просто так
– игра…
Не раз, не два
вопьётся в Вас игла
насмешек,
дружеских шлепков
от умников … и дураков…
…………………………………………
Копая пруд,
надеялся:
Вода
/из родников,
верховка и снега/
наполнит пруд,
напоит огород
и белый лист
хоть строчкой
расцветёт.
*
К друзьям, к друзьям…
Мгновенья редких встреч…
Нам повезло…
Нам удалось сберечь
не круг, кружок,
но тесный и родной:
подружки и дружок…
Намечено ль судьбой,
иль кто-то на верху
зачем-то бережёт
и душу, и мечту…
…………………………………..
И в гости не зовёт.
«»
Вальс
К друзьям, к друзьям
Не расплескав
Веселия вино
В руках стакан
Цветы для дам
И … кое что…
Кому-то просто
разговор
Кому-то поцелуй
Кому-то
Это перебор
Дружочек не балуй
Тепло, светло
Душа поёт
Весь год
До новых встреч
Кто через год
На зов придёт
Не зажигая свеч.
«»
Мы для всех
подушно разные…
Для кого-то монстры мы,
для других
пройдохи праздные
или пчёлы, муравьи…
Для кого-то мы
душевные,
родниковая вода
или
беспричинно гневные…
Для кого-то же
звезда
– свет далёкий и холодный
для ума и для души…
Непонятный мир бесплодный…
……………………………………………………
А кому-то … хороши…
*
Душевных сил
на ноги
не хватает,
в коленках подгибаются
скрипят…
Друзей, родных
я навестить бы рад,
да о намереньях
беда позабывает.
Я заточён
в звенящей пустоте,
как в скорлупе
– живой, но неподвижный
и в этом мире
словно «третий лишний»,
и голос мой
не слышен даже мне.
«»
Я не пастух
туманов и пророчеств
– не ясен взор
и мысль не светла…
Единственная
вдалеке звезда
и та дрожит:
то ль манит,
то ль хохочет…
И сам дрожу,
нет твёрдости во мне,
готов и в пляс, и в плач…
На что решиться?
Но слабодушный
сам себе палач,
не может ни на чём
остановиться.
*
Путинские игры
Вола и трепетную лань…
Для нас попытка
или пытка?
Ползёт, ползёт арба – улитка
куда указывает длань.
Реанимируем страну…
Хотели шоком
– не случилось…
Каким
дыханием открылась
надежда?
Выиграли ж войну!
Да, вот, никак всё
не найдём
достойной формы
содержанью,
перемудрили с созиданьем,
самим себе зачем-то
врём.
«»
Все наши беды
так давно
и тщательно
в стихах, романах
разобраны…
Но! На диванах
нам это,
право, всё равно.
Нам наши беды – не беда…
Мы своевольны и упрямы…
Пусть:
дураки – дороги – ямы…
Тем разухабистей езда…
-2839-
Лето – пора полевых работ
Я не пишу
и значит – не дышу…
Спешу к столу…
Неверною рукою
ищу перо,
бумагу,
сам с собою
о чём-то говорю…
Я говорю,
а мысли далеко…
Они с рукою
слиты воедино…
/Меня просила
милая Ирина
писать доступно и светло…/
Легко сказать…
Да, вот, душа немеет…
Накатываясь,
душит строчку страх…
В неведенье
о смыслах и делах
слова пусты
и образы бледнеют.
*
Цитаты по случаю
«Дело не в них,
а в нас»…
Так миримся,
так выбираем,
осознаём,
себя ругаем
и
«вертопраха фортепляс»
бездумно повторяем…
И каждый новый вождь
для нас
«Надёжа Царь»…
Жизнь нас не учит…
Сегодня так,
как было встарь
и каждый
«по делам получит»…
«»
Т. Ф.
Не демона, а
Демоса я сын!
Великий и прекрасный
дух свободы…
Народовластье
не обрушит своды,
когда закон как Истина
един.
*
Я исследовал простор:
Я сгорал от любопытства
и, дрожа от страха,
быстро
перемахивал забор…
И
по улицам Судьбы,
ошалевший от свободы,
шёл и шёл
под небосводы,
всё искал
где край Земли…
Этот девственный восторг
шел со мной неомрачённый
по дорогам бури чёрной
на последний
ссудный торг.
*
Вдовье счастье
в доме поселилось…
Черным платом
с головой укрылось,
затаилось,
чтобы не спугнули,
кулачки сложило
в виде дули.
Слёз уж нету,
выплаканы в рани
выдержано, нет ли,
испытанье,
но,
на всякий случай
под платком,
вдовье счастье тешится
тайком.
*
Москва – старушка
на подушках…
Постель жестка
и сбился пух…
И сбился с времени
петух
и кукаречет за полушку.
«»
Сама себя окольцевала…
Ошейник строгий…
Чем дышать?
Пора стратегию менять:
Простора для размаха мало…
………………………………………………
Москва, Москва
тебя кто строил?
Одни высотки
– в вечность знак…
Но в вечность канул вурдалак…
Пигмей же замысел расстроил….
*
Бабка друга моего,
бабушка Арина,
в стародавнее давно
сказки нам дарила.
Мы на старом сундуке
делаем уроки,
а она с чулком в руке
на скамейке в уголке
наблюдает…
Строго,
не спеша ведёт рассказ,
быль иль небылицу,
про волшебный,
медный таз,
красную девицу…
Нитка тянется с клубка
и мелькают спицы,
каждый вечер голубка
с весточкой
девица
выпускает…
Бабка врёт,
или сочиняет?!
Замирая, смотрим в рот…
А перо бумагу рвёт,
кляксы оставляет…
*
Навестила, навестила…
Зорькой память осветила
и зарницей обожгла,
разорвалась пелена
и в ночи
луною полной
катит по небу восторг,
торг со старостью
не торг
– сделка с мудростью народной.
Что в былом,
того уж нет?!
Это верно и не верно,
всё что было … сокровенно
и надеждою живёт.
Мы им дышим и сверяем…
Шаг вперёд…
На склоне лет
наше прошлое – обет
поневоле исполняем.
*
«Три века русской поэзии»
Не равняюсь …
… не равняюсь…
Сам собой …
… сам по себе…
Всех читаю,
содрогаюсь,
погибаю…
Как во сне
без опоры содержанье
и растрёпанный полёт
сон не в руку
– назиданье
по себе
само живёт.
Не равняюсь …
… не равняюсь,
Упиваюсь, наслаждаюсь…
Над быстриной,
на краю …
… взмах и сам уже
парю.
*
Я жалею…
Ты жалеешь…
А о чём,
позволь спросить?
На тебя смотрю
– немею…
Ты немеешь…
Как тут быть?
Встреча каждая
– прощанье…
На словах?
Нет!
Там, в груди
угнетенье, нагнетанье
уходи…
Беги, беги…
Так несвойственные нам
проявления эмоций,
отмели старинных лоций
стёр коварный Океан.
-2840-
Я живу восторженно
и … быстро,
а пишу
уныло, тяжело…
Каждый день
горючего канистра
на слова, питание, тепло…
Я пишу восторженно
и быстро,
а живу
уныло, тяжело…
Каждый день
запаливает искра,
ночь хранит
добытое тепло.
Постоянство смены
дня и ночи
делит нас на
ранних птах и сов,
только
сутки делают короче
бестолковость
замыслов и слов.
Я живу, пишу
и днём … и ночью,
высекаю искры и слова,
поучаю наше бестолочье…
От успеха кругом голова…
*
Не принято платить
поэтам…
Цена вязанки слов?
Довольствуются пиететом
– он вдохновительней даров.
Поэту
ласковое слово,
признанье музыки стиха
нужней гораздо
бутерброда,
приятней крепкого вина.
Платить не принято,
а платят:
монетку здесь,
монетку там…
На пользу
медный звон стихам,
если при этом
не облапят.
*
Томе опять восемнадцать
День рожденья
– судный день
обращения к истокам
и надеждам и пророкам…
Канитель и дребедень
– всё отставлено в сторонку.
Колокольчик детства
звонко
передразнивает день:
дзень – дзень … дзень – дзень…
…………………………………………………..
Вспоминаются друзья…
Позвонит быть может кто-то,
там, в душе, полно народа
и кому-то ж дорога…
Детство вспомнилось
не зря?!
*
Дорогу вниз или наверх
когда мы выбираем?
Когда на списках
всех утех
утеху помечаем?
Или когда впадаем в раж,
помутнено сознанье,
на приступ
или абордаж
идём на мирозданье…
Или когда в унынье мир
загадочный, непостижимый
и ничего уж
не хотим,
сами себе немилы…
Дорога вверх…
Дорога вниз…
Легко ли выбирать?
Невольно тянет на карниз:
желанье испытать.
«»
Мирову
Освобождаю кладовую
для новых строчек
рифм и форм,
не помню дат, имён
и норм
благопристойности…
Смакую
в своём невежестве
слова
как будто первооткрыватель…
Настольный томик словаря
так затрепал…
Прости, издатель,
и заскорузлый палец мой,
дырявой памяти наперсник,
и памяти подвал пустой…
Дружок мой давний, сверстник,
не признаёт за мною прав
беспечности и воли…
Я знаю,
знаю, что неправ,
но не хватает воли
и памяти
в уме держать
всего того, что должно знать.
«»
Своей Судьбе не верю,
всевластию её…
И даже заболею,
а всё равно не верю…
Не верю – вот и всё…
Счастливый был мальчишка,
не верящий Фома…
И крокодил из книжки
сожрал его,
когда
в последний раз он
крикнул:
«Не ве…»
Тот крокодил
наверное с Судьбою
порядок наводил…
На Ниле…
«»
Мне говорят:
Ты лох и неудачник…
Об этом мне талдычат
каждый день
и думают, что этим
озадачен…
А мне об этом
даже думать лень.
Да, я такой,
и мне плевать на мненья…
Пусть не умею
жизнью торговать,
мой каждый шаг
через порог сомненья…
Я счастлив тем, что
хочется шагать.
*
От египтян
ещё осталось что-то?
Иль,
как славян
перемолола степь,
засыпали барханов перемёты
и даже Ра
в толпе не разглядеть
своих поклонников,
приверженцев
и служек …
… знакомый профиль,
подведённый глаз…
Пять раз на дню
свершается намаз,
все с верой истиною
дружат.
«»
Уж колокол звонил …
… к заутрене?
Не знаю…
Я в этом деле
вообще профан…
А внуки ещё спят
и сны ещё витают…
Меня-то что влечёт
под этот балаган?
Шатровый свод хранит
премудрость вековую…
Придумала ли Русь,
пришло ли из веков…
И почему-то грусть
слезою восковою
стекает на ладонь
под переборы слов.
*
Татьяне Николаевне Щегольковой
на 55-летие
Спортивный мир
не может без Тебя,
неможется
семейным и домашним…
Ты каждый день
бросаешь в рукопашный,
но почему-то
женская рука,
в запале занесённая,
слабеет
и нежно обвивает
наши шеи
и назначенья грозного
слова
вдруг щебетаньем птахи
нас ласкают
и даже несмышленый
понимает
какая обнимает нас
Душа.
«»
Позабудем, позабудем
идеальные черты…
Скомороха звёздный бубен
глухо брякнул с высоты…
Ах, полвека,
посерьёзней полусотни лет,
как-то вроде б сердобольней
кажется привет…
Тут в самих словах
напруга …
… милый белый свет …
… вспоминаешь ли, подруга?
Ах, да, да! Ох, нет!
-2841-
Тайком,
украдкой от жены,
по чарке с другом пропускаю…
Приличия соблюдены:
за мной следят…
Я это знаю
и не дышу,
она не дышит,
вопрос витает,
нарочито
его не слышит
тонкий слух…
Кто знает
Овен иль петух
во мне сидит
и балом правит…
Всех чарка по местам
расставит.
*
Никчемной старости
беда
не в стрясогусочных фалангах,
не в лысине на два пера,
и не в штанах
на тощих штангах…
Никчемной старости беда
в тупом забвении природы:
наследники в законах броды
находят резвостью ума…
А не находят,
прорубают
сквозь дебри слов свою тропу
и без зазрения попирают
свой век отжившую толпу.
«»
Два зуба сверху,
два внизу,
но сдвинутых по фазе…
Хлеб с удовольствием сосу
и колбасу сосу
в экстазе,
и к кашам
вновь любовь обрёл,
и к жиденькому супу…
Обозреваю свой простор,
вцепившись в кресло,
как орёл
на каменном уступе.
Смешно?
Кому-то и смешно…
Вот внуки … те довольны
тем, что
и лето, и тепло,
и полное раздолье.
*
Единый мир
разодран на картинки:
на представления,
религии и страны …
… и своры в сваре,
глупые блондинки
и битв незаживающие раны.
Единый мир!
А сколько
разных мнений,
надутых щёк
учёных, знатоков,
а сколько
глупостей, раздраев,
самомнений,
а сколько
миром правит
дураков?
«»
В. Н. М.
Образований приобрёл
и знает языки,
да только вот
второй души
никак не обрести.
Не «при» , не «о»
как не моли
одну
и то не всем,
а об уме не говори:
ум пропит насовсем…
И злобным монстром
видит мир,
не верует, не верит…
Из мифов древности
Кумир …
… вот перед ним немеет.
«»
Чванство Европы
набрякшею тучей
Мир обложило
и
мучает, мучает…
Без передышки
из собственной глупости
«пышки» французские,
«дойчевы» нудности,
англо-саксонским снобизмом
по капле
долбят по миру
болотные цапли.
Датские принцы и королевы…
Тут и магнаты
совсем обалдели…
………………………………………………….
В мире едином
рассыпались связи,
каждая квакша в собственной
грязи.
«»
И начитан и напичкан
– нашпигован как гусак,
а ума с головку спички,
чиркнул – вспыхнул…
Снова мрак…
………………………………………..
Из Европы, из Европы
заливает глупость мир,
тонут люди и народы:
в моде, правилах и тоне
не один уже почил.
Кто осмеливался блуду
дать отпор
– сам по себе …
… на того проблемы грудой
и агрессия извне…
На Крестовые походы
не скупился Старый Свет …
… стонут люди и народы…
Есть ли выход?
«Да» иль «Нет»?!
«»
Старый Свет
взаправду старый
до того, что
малым стал…
/А известно:
старый – малый/
И рассудок потерял…
Потерял рассудок Старый,
всё б ему
шалить, играть
и капризничать над манной…
Старый – малый
что с них взять!?
*
В свои-то грядки
лень залезть,
вроде б
не на что глазеть…
А в магазине?
В магазине
глаз растерялся…
Изобилие…
Как будто те же огурцы…
Выходит, грядки не нужны?
*
Психопатки, психопатки…
Я лечу во все лопатки,
Подвернулась вдруг нога,
сверху валится гора…
Как в сраженье под Цусимой
две эскадры в полумиле,
над российской чёрный дым,
над японской солнца блин.
Как снаряд из пушки
метко
мне в лицо летит салфетка
и тарелка,
вилка – нож
растопырился как ёж…
Психопатки, психопатки…
Я лечу … сверкают пятки,
запинается нога…
Хватит! Пожили!
Пора!
-2842-
Колизеи, стадионы…
Кто придумал,
кто создал…
Кто наполнил чашу
стоном,
душу вытянул в овал
и загнал под купол неба
зверя – дикую толпу…
Только зрелища и хлеба,
остальное там, в хлеву.
*
Входи без страха,
не гадая…
В моей померкнувшей судьбе
тебе,
ещё одной тебе,
посланнице любви
и рая
врата открыты
и душа
под ритмы сердца
оживает
и на безумье уповает,
и замирает не дыша…
Входи…
Зажги огонь в печурке,
тепло поделим на двоих
и угольком
на белой чурке
напишем вместе
белый стих.
*
Умер Борис Лебедев
(Алёнин Бориска)
Устал?
Наверное устал,
или привиделось иное…
Бежал, бежал …
… такой финал
и откровения покоя.
Представь: Вокзал
и старый Клин
пропитан музыкой и музой…
В тужурке форменной
один
он господин путей и грузов,
смотритель, дирижёр
и маг:
принять,
отправить без задержки,
какие нервные издержки,
флажок в руке
всей жизни флаг…
И
старый Клин…
Экспресс сверкая
мечту проносит в Петербург…
А город, тихо засыпая,
испуг почувствовал ли вдруг.
*
В глубинах света
скрыта мгла…
Она как «Нет»
в пространстве «Да»…
Но
в «Да» и «Нет»
и
в «Нет» и «Да»
одна природа…
Как Душа…
В ней скрыто
столько тёмных мест,
хотя везде сияет свет…
«Чужой души потёмки»
– мгла,
в глубинах мука залегла…
Вопрос в Начале…
Где ответ?
Душа в нас есть?
Души в нас нет!
«»
Души исследуя природу
в ней вижу тьму,
в ней вижу свет,
а пустота в ней есть
иль нет /?/.
Что точно есть,
в ней есть погода…
Она изменчива
и мы
её учитывать должны,
следить за словом,
жестом, взглядом…
Мегера дремлет где-то рядом
и ненароком
ей на хвост
не наступил бы мой вопрос.
Души исследуя природу
в ней вижу свет,
в ней вижу тьму,
а пустоту не нахожу
и по туннельным переходам
с целью сомнительной
брожу.
*
Возьми любую
из тетрадок
найдёшь один
удачный стих
– цветок любви…
Средь серых грядок
он затаился и притих.
Ты не спеши…
Читай, внимая
и принимая сердца боль.
Земля и туча дождевая
и Солнце …
… в звуках ли пароль,
или в рецепте этой смеси…
Всё:
зарождение и смерть…
И стих любви
в нём был замешан…
Осталось только
рассмотреть.
*
Ночные голоса:
Все эти «Ахи», «Охи»,
подёрнуты глаза
туманом поволоки
и слов не разобрать,
одни лишь междометья
– губительная страсть
на плато междуречья,
и зыбкий свет Луны
сливается с водою,
и в камышах шлепки
уносятся струёю…
Таинственность во всём:
и тайны откровенье,
и ночи окоём
– дыханье вдохновенья.
*
В д. тетрадь
Хмурым утром
клонит в сон,
новый день не в радость:
«Головой кивает слон…»
– дедовская шалость.
*
Вы видели сборище
пьяных поэтом?
Это что-то…
На «сухую»
стих читать
пьяных слёз не лить,
на сухую всем чихать,
чтобы не творить…
А по пьяни,
Бог ты мой,
развезён язык
и кулак на мордобой
сжался … не отвык/!/…
Кто бы, что не говорил
пьяному друзья
все,
с кем водку вместе пил,
даже с кем нельзя.
*
Дружочку моему Беляеву
Ну зачем мы им
нужны
молодым красивым?
Серебро из седины
выплавим ли милым…
Нет!
А выкуем кольцо
с камешком – звездою?
Может выёдем на крыльцо
утренней зарёю,
золотой копной тряхнём
– буйной головою…
Нет!
Подкову не согнём
дряхлою рукою…
И зачем мы Вам
нужны,
молодым, красивым?..
Вам ворчанье старины
словно текст курсивом.
*
Исследуя души
пространства и просторы
брожу по кущам чувств,
вдыхаю аромат…
На перекрёстках троп
расставлены приборы
и записи ведёт
сверх чуткий автомат…
И летопись Судьбы
идёт на расшифровку:
на ленте пики чувств
и нервный срыв и крах…
И сколько сил ушло
на подготовку
того, что называем
«Первый шаг»…
И может быть не шаг
намерение только,
наклон вперёд,
нога напряжена…
Да, вот, душа
сама не знает толком,
что наперёд
задумала Судьба.
*
Имён великих
аромат
вдыхаю и вздыхаю…
Когда-то ими
был зачат…
Боюсь не оправдаю
своих претензий и надежд
– способности не те,
мне ближе
сонмище невежд…
(хотя и в стороне).
-2843-
Ко дню рождения Гальского
и в память 70-летия
начала войны.
Ты помнишь этот
сорок пятый?
Мы в первый класс
вошли толпой
оборвышей распашноглазых
вслед за училкой молодой…
Уж всем за семьдесят,
но мы
в душе всё те же оборванцы…
Да, все использованы шансы
и мы не просто мы, а «Мы».
Но
ничего не изменилось,
мы как и прежде сорванцы,
за не вернувшихся с войны
мы этой жизнью насладились.
И скоро там, на небесах,
все
перед павшими предстанем
и душами, не на словах,
отчёт судьбы своей представим.
«»
Жизнь
– сплошные похороны…
Мрёт народ,
просвета нет…
Нырк в небесные затоны
под защиту, под законы
в радость вечную и свет.
Остальным
что остаётся?
Слёзы да терпение…
Свет небесный, вечный,
льётся
как благословение.
«»
В Мире
мира нет,
душит духота,
протянулся след
– красная роса,
земляники в цвет,
выела глаза…
Память, что творишь?
Где всех Имена
павших и живых
………………………………….
Ты не донесла?
В души молодых
что вложила ты?
Вслушайтесь в слова!
Нет знакомых слов,
сплошь чужая речь…
Сколько вещих снов:
Вдоль бушприта течь,
шквал за шквалом рвут
снасти – паруса…
Сны наверно врут…
Просыпаюсь … тьма.
«»
Нарушая «Всё» и «Вся»,
торжествуем над законом,
без внимания к препонам
лезем в гущу бытия…
Нам преграды не почём:
планка ниже,
планка выше…
Наши души словно в нише
– мёртвый камень с трёх сторон.
Мы зашорены …
… в дали
только бездны бесконечность:
там, в раю, бесчеловечность
– торжество пустой души.
«»
Отказаться от страстей,
замереть в нирване
на краю всех пропастей,
лёжа на диване
весь подлунный мир
собрать
в смутном осознании
и
восхода солнца ждать
в вечном прозябании.
«»
Разговор со встречным…
О чём бы попик не вещал
бред его недоказуем,
голословен, даже блуден…
Кто-то, что-то, там …
… сказал.
Кто-то, что-то, где-то там…
Историческая повесть…
Книга Судеб как роман
и урок, и даже совесть…
Не Толстой ли написал?
………………………………………
В пререканьях не шустёр,
старый ум не расторопен,
бруствер веры
крут и плотен
и укрыл от глаз простор.
…………………………………………
В споре с верующим
нет
ни предмета, ни основы…
Только чудо – Белый Свет,
речка, луг и две коровы…
*
Мы
порожденье полчищ тли,
полигоны пропитанья
– идеальные создания
для безоблачной судьбы.
Кто конструктор
и технолог,
запустивший весь процесс?
Почему он с глаз исчез?
Видно знал что век не долог…
…………………………………………………
Неизбежные укоры:
«Ах, несовершенен Мир…»
Вместе агнец и сатир
ткут библейские узоры.
*
Это раньше был «не крюк»,
а теперь
чего бы ради
залетел нежданно, вдруг…
Пять минут
мне даже рады…
А потом
свои дела,
что вертеться под ногами …
… «Извини, бежать пора!
Созвонимся…»
Вечерами
телефон – спаситель – друг:
Как здоровье, дети, внуки…
Как-нибудь
уж на досуге
заскочу
на пять минут…
*
Открой новеллы Гумилёва
и лунный занавес раздвинь,
проникнись чарами богинь
и волшебством живого слова
………………………………………………..
Лес, окруживший старый дом,
приют последний и желанный,
с горы открытый окоём
слились в одно…
И прозы странной
не странен шёпот…
Как ветров
бега по буйным травостоям,
и вскрики дикие дубов,
и воздух с липовым настоем
– всё откровенье и застой,
всё повторение былого…
Все тайны
белым швом
иглой
пропущены сквозь ткань живого.
Открой новеллы и стихи,
рассказы, повести, романы…
Был плотник,
дом срубивший,
пьяным
иль нет
поведают углы…
В углах вся нечисть и грехи…
Но в них и тайные надежды…
Куда входящий смотрит прежде?
Ты на входящего взгляни…
………………………………………………………
Закрой новеллы Гумилёва
и лунный занавес содвинь,
проникнись тайнами богинь
и волшебством простого слова,
забудься в мареве картин.
-2844-
Мы
плевок в лицо
смываем
тёпленькой водицей…
Оскорбленье забываем,
стоит лишь умыться…
Безразличны, слабодушны,
нет у нас врагов,
в чём всегда единодушны
– любим дураков
и ухабы на дороже
– «козликам» почёт…
Переделаны из дрожек:
не езда – полёт!
*
Какая дружная работа:
В четыре грядки
вбухан день!
Мозги от пота набекрень
и спор замучил как икота.
…………………………………………..
Я не таков:
Проснулся в пять,
спешу водички накачать,
по грядкам бегло …
… пополю
и без толку не молочу…
Никто не тычет,
не бубнит …
… даже богами позабыт…
Наверно спят, как вся родня…
Выходит всем не до меня.
*
Не сорванный цветок
печально умирает,
из лепестков венок
себе сам посылает
и положив у ног
смиренно ждёт судьбу…
Ах, если не придёт,
я снова расцвету…
*
Я ещё
на этом свете?
Что-то видимо забыл…
Если верно,
что в примете
глас народа сохранил:
с полдороги возвращенье,
спотыканье и т. д. …
… так что пусть уж угощенье
подождёт,
чем быть беде…
Лучше вспомнить,
что забыто
впопыхах,
всё на бегу,
чем невинно «быти битым»
в судный день
на берегу.
«»
Миров прав:
Кто здесь Поэт/?/…
Кто лелеет рифмы, ритмы…
Кто босой по стёклам битым…
Отродясь
таких здесь нет!
Воздержание и труд
– путь великих
кто осилит…
Кто и так при жизни труп,
а жена
зудит и пилит…
Так кому тут до трудов?
Хлеб насущный …
… дети, внуки …
… и терпенье…
Высшей муке
отдаётся пара снов.
«»
А. Квятковский
«Поэтический словарь»
Без правил нет стиха?!
Да, бросьте лицемерить…
Без формул красота
живёт среди растений,
в движении,
среди застывших форм,
узорчатый ковёр…
Бессмыслица и вздор
в талмудах строгих норм!?
Ах, бросьте! Красота,
непознанный кумир,
спасает иногда
несовершенный мир.
*
Ирине Сохоровне
70-т лет
Уголёк на стебельке
– мотылёк огнёвка…
На ладони так себе
… а …
упорхнула ловко…
«»
Ночи тёплые…
Живого
рядом нет тепла…
На дворе
лежит корова,
на рогах луна…
Мне её тепла
не надо,
мне бы Вашего
чуть-чуть…
И душа была бы
рада
и могла бы отдохнуть.
«»
Шлейф тени,
мантия,
корона…
Коронует нас
закат…
Есть ли трон,
иль нету трона
в том никто не виноват.
Заходящее светило
на мгновенье дарит нам
длинный свиток:
жизнь делила
радость с болью пополам.
«»
Какие дивные года
счастливые мгновенья…
Жила-была, жила-цвела…
Как роза майская свежа…
Роса не сбита плетью,
и ветер знойный не обжёг,
и стужа не сгубила…
А кто берёг?
А кто берёг,
тому цветок дарила.
«»
Этот ветер перемен…
Он ведь встречный?
Точно, встречный!?
Неизменен мир измен,
скоротечный, бессердечный…
Краток постоянства миг
и критическая масса
разрывает сердце Красса,
на кресте Спартак поник.
Этот ветер перемен
не попутный … не попутный,
вечно пьяный беспробудно,
неуютный мир измен.
Постоянства краткий миг,
миг волшебный
осознанья
и срывающийся в крик
торжества … и … созерцанья.
«»
Эти ветры перемен…
Смены галсов, смены курсов,
неизбежный сильный крен,
скрипы, стоны
блоков, брусьев,
полосканье парусов
и хлопок – сигнальный выстрел:
Корабли спешат на зов…
Кто удачливый и быстрый?
Эти ветры перемен
– беспокойных душ эфиры
посылают канониры
за пределы чёрных стен.
-2845-
Кто из поэтов
не хотел
быть дешифрованным
потомком?
Кто не хотел
в судьбы котомку
вложить осиленный надел?
Кто не мечтал
у камелька
сойтись на
дружеской пирушке:
В одной руке
стакан вина
в другой
весёлую подружку
держать
и весело болтать
вкрапляя в смех
стихотворенья
и дивной музыкой звучать
в высокой ноте
наставленья?!
*
Лесные тайны
прячет тень,
играют блики просветлений,
настоян запахами день,
а ночь прохладой лени.
С крыльца высокого
смотрю
в прогалины чащобы…
И проглядел уже зарю,
и проглядеть закат бы
чтобы
тянулся день мой
без конца
и к настоящей ночи
успеть доделать не спеша
дела
большие и не очень.
Лесные тайны…
Тень и свет,
и шорохи, и вскрики,
моих прозрений странных
бред
стихи – на листьях блики.
*
На уровне хотя бы
дилетанта
поговорить с одним …
… с другим,
не покушаясь на таланта
и не равняясь с ним…
Поговорить
так просто, по житейски,
не погружаясь в глубину…
Хватило бы и слов библейских…
О чём болтали в старину?
О чём?
Наш мир не изменился…
И не умнее предков мы…
В преданьях нашей старины
мир понятийный сохранился.
Поговорить с одним …
… с другим
на детском уровне хотя бы…
Я думаю все были б рады
и даже Тот, кто неделим.
*
Зной выматывает силы,
а мороз
лишает сил…
И зима и лето милы
если в меру этот пыл…
Ходят байки:
У Природы
всё прекрасно…
Байки врут!
Мы ведь часть её
– народы?!
Почему народы мрут
в
плюс ли сорок,
минус сорок,
шквалы, бури
ливни, град
наводнения и моры…
Бес гуляет…
Счастлив гад!
«»
И вновь в берёзах
голубые бреши,
а кое где
и золотом блеснёт…
Струится зной
и ветерок на плеши
унылой прядью шевельнёт
Живое замерло…
Дорога сиротинка,
на поле ни души
и гром
только грозит…
Лишь в объектив
чарует нас картинка
…………………………………….
и комнату
пейзажем оживит
уже зимой…
У печки притулившись
на серых стенах
что-нибудь ищу
и вдруг
вот надо же,
тогда не поленившись,
теперь отраду нахожу.
*
Мирову
Век бронзовый грядёт!
Не я ль его Предтеча?
Нет!? Я не одинок,
горят ночами свечи…
Природа, друг, не спит…
Хотя вращенье – сон,
в скрещении орбит
порою жизни стон…
Мной прислонённый крест
и жалок и смешон…
По миру столько мест,
где воздвигался Он…
И всё же век,
пусть бронзовый,
грядёт…
Найдётся и Поэт…
А если повезёт,
опустятся на лист
и слово, и душа
и «белый» будет чист
и честен до креста.
*
До чего бы ни коснулись
смысл и умысел творца
ищем всюду
– пресно блюдо
нам без перца и сольца…
На беду свою
«неверы»
– всё пощупать и понять…
Потому ль, смиряясь,
верим
в промысел и благодать.
*
«Атлантик»
21. 07. 2011
Маше 6-ть лет
Как многотрудно
наше слово,
в нём столько образов:
«Челнок»!
– английский ткач
представить мог?
А мы
в раскатах грома
можем
увидеть солнечный чертог?
*
Взрослеет мир…
Провидец,
бывший гений,
со всеми в русле
повседневных дел…
Но,
натерпевшийся гонений,
он вскоре будет
не у дел.
Да, да…
Когда не понимаем
и увязаем в слепоте,
мы злимся,
всех вокруг пинаем,
а в просветленье забываем
о том, кто свет
носил в себе.
*
Пройдут ли мимо,
не заметив,
иль полевым цветком
вплетут
в венок
седьмым добавив цветом
и несводимое сведут.
*
Любовь своё
договорила,
на полу-вздохе
замер мир
и, опрокинувшись,
пролил
в любовный кубок
яд Далилы.
*
Продолжая чтение
«Поэтического словаря»
Сию минутное познанье
не держится в моей башке…
Как будто бы на сквозняке
живу в пространстве мирозданья.
И внесистемные стихи
непредсказуемых прозрений
в глазах родни,
в глазах толпы
достойны разве что
презренья.
Я не зациклен на себе
или и вправду
что-то вижу…
Что-то невидимое вне…
Предчувствую?
Иль голос слышу?
Что-то тревожное живёт
в глубинах чувств
и подсознанья
и проявляется страданьем:
и мозг, и сердце что-то
жжёт.
-2846-
Кто расточителен?
Поэт!
Ему весь мир,
и добровольно,
приносит дань.
Уж тут невольно
не будешь скаредным
в ответ…
Вот, кто хозяин,
тот кулак
и тот в ладонь
не разожмётся …
… и в прибыли
всегда неймётся
заполучить ещё
пятак.
*
Фролкиной
на замечание:
«А мне так
ни одного стихотворения»
Прости меня…
По младости
в поток бурлящей радости
твоей минутной слабости
я заступить не смог.
Нет, нет!
Я не воспользуюсь
тем, что не для меня…
Гремучей смесью молодость
не выжжена дотла.
И детством
мир накопленный
надёжно сохранил
надеждами наполненный
эфир ночных светил…
И звёзды негасимые
и манят, и грозят
и души пилигримами
разносят этот яд.
*
Медленно,
почти незаметно,
течёт сельская жизнь;
сменяются времена года,
вращается колесо
сезонных работ;
приходят и
уходят поколения…
…………………………………………
Естественные радости,
естественные печали…
«»
Старик
Ничего живого в теле
– всё мертво…
Выползаю еле-еле,
пью тепло…
Солнце жарит нестерпимо,
всё живое ищет тень,
распалённое ярило
губит день…
……………………………………………….
Тело впитывает солнце…
Зимы долгие у нас,
в льдистых тропиках оконца
леденеет солнца глаз.
«Энеджайзер» – батарейкой
накоплю в себе тепло,
зимним вьюгам
канарейкой
подпою через окно.
*
Р. Ф.
Я для тебя так просто
– эпизод,
товарищ шалостей
и детских развлечений…
Ты для меня…
Я потерял уж счёт…
Ты муза
многоликих вдохновений…
И каждый
вновь приобретённый
стих,
рождённый чьим-то
образом и словом,
твоих волшебств
невольно носит штрих,
как эхо гулкое
под сводом.
*
Сколь важно быть
отмеченным в веках?
А сколько нас
безвестными истлело?
А рекорнация?!
Смотрите-ка как смело
счёт душам
положила на весах.
Теперь у душ,
как и у тел, свой цикл
и распорядок «трудового дня»,
и метод вахтовый
навечно утвердил
создатель душ…
И мается душа …
… испепелённая,
мятётся по земле,
и осветлённая
горит звездою в небе,
и снова падает,
и жжёт ладонь тебе,
и говорит забудь,
о зрелищах и хлебе.
*
Р. Ф.
Она сказала:
«Поцелован Богом!»
А я мечтал
лишь о её губах…
Я нежностями
не был избалован,
на материнских
не дремал руках.
И вечный страх потери
и утраты
довлел и гнул,
и требовал – молчи…
«Тридцать восьмой»
вы помните … солдаты/?/…
Тридцать восьмой
– вы не за мной пришли…
Она сказала
– этот дар от Бога…
Всё может быть
и это в том числе…
Но
был ровесник
голосом народа…
Вот Он был бардом,
а я так себе…
*
В земные хляби
провалиться
давно намечено Судьбой…
Зачем Небесная Царица
простёрла руки надо мной…
Чего ещё
я должен Миру,
что незамеченное ждёт,
какую не открыл Пальмиру,
не показал народу:
Вот!
Вот мир блаженства,
мир искусства,
где труд
есть радость бытия
и яблоко
не знак беспутства,
а дар
Сарьянова холста.
*
Два одиночества сошлись
на перепутье
двух желаний,
сгоревшие в огне страданий,
в объятьях страсти обрелись.
И вот уж всполохи зарниц
о счастье возвестили миру…
На миг
представь себе
картину
блаженства
обращённых лиц.
*
Умер Петров
Уходят гиганты
двадцатого века…
Цветы и музыка…
Как жизнь
прекрасна в лучших проявленьях…
Как в естестве,
в плодах творенья
все уравнения сошлись
с ответом чувства и сознанья,
и, погружаясь в содержанье,
сначала формой насладись.
Цветы и музыка…
Волна
и набегает, и уносит…
И на просторах бытия
блестят слезой восторга
росы.
Цветы и музыка
сошлись
в единой формуле творенья
рожденья бури и смиренья
– всего, чем так богата
жизнь.
-2847-
Что человек берёт,
обычно возвращает…
Что Бог возьмёт,
того уж не вернуть.
Долг красен платежом,
иначе долг карает,
с долгами не шути
и в шутку не забудь
что у Природы взял…
Природа бессловесна…
Бесплодной нивой нам
укор через века…
У родника
нам скоро станет тесно,
умрёт родник
и с ним умрёт река.
*
Старый пердунишка…
Я-то думал – образ,
оказалось – сущность
многих пожилых…
Словно у машины
отказавший тормоз
– ну не продохнуть уж,
выноси святых…
……………………………………….
Что поделать
старятся
страны и народы…
Видимо исчерпан
творческий запас…
И тогда
плодятся
тёмные уроды
и грядёт их время
и пробьёт наш час.
*
Не будите спящую собаку…
Что собаку…
Не будите льва!
От собаки – палка,
убежит со страху…
А для Лёвы лучше
подобрать слова:
Мы с тобою братья,
кровь у нас одна…
Мы цари Природы,
на её несчастье…
Мы цари!
Выходит, что Она – слуга.
………………………………………….
Не буди собаку,
вцепится со страху
и не станет палка
посохом царя.
*
Пол-Луны в окне,
пол-Луны во мраке…
Только ободок
обозначил круг…
В чёрной глубине
под корягой раки,
чёрен и глубок
омута испуг.
Пол-Луны в окне…
Дремлется – не спится,
выйдешь за порог,
вперишься в Луну…
Что-то на душе,
как в гнезде у птицы,
шорохи тревогой
будят глубину.
«»
Когда под куполом
огни
затягивают плотной шторой,
когда вокруг тебя
ни зги,
всё на подмостках
режиссеру
подвластно…
Тело и душа
едины в творческом порыве,
срывают маски,
вынося
на суд мирской
его нарывы.
«»
По ночам
друзья все спят…
Не поговорить…
Если позвонить друзьям,
если разбудить?
Разбудил
и что в ответ:
«На часы смотрел?»
Нет, сказать бы мне:
«Привет!
Ты чего хотел?»
Я бы жалобно так им:
«Больно ночь темна…
Вам-то хорошо двоим,
не пугает тьма…»
Что ответят?
«Нет проблем, кошку заведи…
Кошка оберег, тотем
даже от тоски…»
«»
Я страдаю фобией,
а какой не знаю,
аллергия всякая
ко всему
во мне…
Всех мастей целителей
страшно уважаю,
нам без шарлатанов
скучно на Земле.
«»
На монастырских стенах,
под брёвнами скитов
веками в переменах
забытый мухолов:
вот
кривинькая лапка
и выпученный глаз
– вроде бы малявка,
а шустрее нас.
За хвост его не схватишь,
оставит рудимент,
ногой прижмёшь,
раздавишь
– пропал эксперимент.
«»
Всё больше похожу
на гуманоида…
/на Тараса Бульбу похожу/
Похожу ещё немного
и достойно
встречу гостью – падшую звезду.
«»
Погасла лампочка
и вдруг
проваливаюсь в ночь,
и навалился вдруг испуг,
и вообще невмочь,
и нет желания менять
нахлынувшую тьму
на свет…
Зачем обременять
турбину и Судьбу.
«»
Президент,
сказавши «А»,
«Б» не говорит…
И, уставший от вранья,
лекторат молчит.
Как сказало «Наше всё»
на Руси молва
и безмолвие
равно
правде бытия.
«»
В структуре местных
органов власти
Земельный комитет
первейший враг Природы:
шуршание монет,
политики – уроды
– всё вместе взятое
безжалостно как Рок:
земля загажена
и высох ручеёк.
«»
Из всех госслужащих
врачи … и …
… и учителя
не вызывают сброс мочи
от страха за себя.
«»
Кто ищет выгоду
– тот Бес…
Бог щедр и бескорыстен
и с высоты своих небес
и благостен и истен.
-2848-
Фролкиной
Когда грибы
вернутся в лес
под ёлки и берёзы,
куда грибницы дух
исчез
и каковы прогнозы?
Всё душит засуха:
в лугах
желтеют травы раньше срока
и по опушкам бродит страх
и всем грозит оброком.
Шуршат червонцы
– сбор Зимы
и Осени плаксивой,
склонились ивы до земли
пожухлой серой гривой,
в колодцах замерла вода
– последняя надежда
дожить хотя бы до дождя
и не засохнуть прежде.
*
Талановой
Запасусь за лето
Солнцем,
а зимой свечой в избе
притулюся у оконца
и пишу…
Пишу тебе…
И страницу за страницей
заполняю в свой черёд…
Суету домашней птицы
сторожит домашний кот:
Всё в нас порознь,
всё различно,
весь уклад, привычки,
быт
одному хорош тепличный,
а другая всё спешит…
Что?
Когда-то не сложилось…
Может Бог предусмотрел,
чтобы птичка веселилась,
кот с завалинки смотрел.
*
Вениному Алёшке
На склоне лет
души отрада
младая поросль
и мечты…
Дождаться б этого когда-то
и наяву, не с высоты,
увидеть рощу молодую,
услышать птиц и листьев хор…
Пускай слеза туманит взор,
душа ликует … аллилуйя.
На склоне лет
в друзьях иметь
такого славного парнишку,
с ним мяч гонять,
шалить, шуметь,
читать на сон грядущий
книжку…
Как славно, право!
Будь здоров!
Уж восемь лет ты
даришь радость,
с тобою не стареет старость…
Расти, дружок …
… и будь здоров!
*
Нашлась бы хоть одна
на белом свете,
которой был
не безразличен
Я
Одна нашлась…
Теперь друзья
не узнают при встрече…
Я
выбрит, вычищен, одет…
Но свет в глазах потух…
Где тот поэт?
Пегас не бьёт копытом,
не рвётся ввысь,
молчат кукушка и петух…
Я
чувствую себя
безвременно забытым.
*
Читаю старые тетради
и на себя со стороны
смотрю … смотрю…
На водной глади
вскипая пенятся валы
и вдруг
всё мёртвой зыбью скрыто,
потом вдруг
зашуршит песок
и сам уходит из-под ног,
волна лизнёт
и всё забыто…
…………………………………………..
Лежу на золотом песке,
сочатся между пальцев думы,
день бесконечен в забытье,
навис пустым, угрюмым трюмом.
Листаю старые тетради
и погружаюсь в глубину,
а гулкий трюм
потехи ради
глотает эхом пустоту.
*
Фролкиной в синем платье
(десятый класс, Новый год,
Дом офицеров, Москва)
Ах эти дали
в голубом…
Белая,
белая шаль прибоя…
Там
в одиночестве твоём
нету от птиц отбоя…
Крики надрывные
режут слух,
жадность
глаза терзает…
Этот Юг … этот юг
чем тебя так пленяет?
Может быть
далями в голубом,
шалями прибоя…
Но
горизонта нет в былом,
нету в былом покоя.
*
На Вениной пирушке
о деньгах галдят подружки
Да причём здесь
эти деньги…
Дело тут не в них…
Ведь стихи-то не в аренде…
Стих – он просто стих.
Всё что пишется
в надежде
встретиться душой
с кем-то
незнакомым прежде…
Словно бы чужой,
да чужой,
не знал, не ведал,
рядом не сидел…
Он теперь
стихов отведал
и меня призрел.
*
В золотом тумане сказки,
полных Лун и сов
я от ночи жду подсказки,
жду волшебных слов,
жду волшебного полёта
над волшебною землёй
жду восторга и восхода
под руку с Зарёй…
В золотом тумане сказки
так уютно дремлет ночь
и скользят тенями маски
– маскарада сутолочь…
Рассыпаюсь, растворяюсь,
обращаюсь сам в туман
и под маской укрываюсь
превращаюсь сам в обман.
*
Изаура из Узбекистана
Туман в глазах,
туман в сознанье…
Проклятье – труд…
Домой! Домой!
Нету взаимо –
пониманья
с самой собой.
Последний день контракта
тяжек,
перед глазами
милый край…
На жёсткой полке
сон так сладок…
Под стук колёс
лежи … мечтай…
………………………………………….
Когда реалии обступят
и жизнь потребует своё,
воспоминания
разбудят
на ферме тихое житьё
и северных полей просторы,
настои сосен и берёз…
Тогда и фермера укоры
уже не будут стоить
слёз…
*
Голубой туман в глазах,
голубой туман,
в голубых слезах дурман,
в голубых слезах…
Птица Ночь
на крыльях зорь
замерла на миг
и туман уносит прочь
ветер – баловник…
И дурман
уж не дурман,
и уж тает ночь,
и кончается обман,
врать уже невмочь…
И на крыльях ночи
День
рвётся в небеса
и, скукоживая тень,
полнится душа.
-2849-
Это слово
всё заполонило
и попы присвоили его
и теперь
душа у нас мерило
– это плохо, это хорошо.
Человек бездушный
– это плохо,
человек душевный
– хорошо…
Только жизнь
с ухабами дорога,
не бывает ровным полотно.
Всё же слово
странно зацепило
недоступной сущностью своей
и теперь оно
у нас мерило
полноты ушедших в лету
дней.
*
Пьяным проще
встреча с вечным:
переходом безупречным
просто так
лицом к лицу
встать…
Ты кто? Не узнаю…
Ты мне друг?
Не уважаешь?
Выпить хочешь?
Не желаешь…
За рукав-то не хватай…
Да пошёл ты…
Где там рай?
Пьяным проще…
Добрый … злобный …
… в помутнении подобный
псу безродному…
Как знать,
как нам лучше умирать?
*
20-ть лет ГКЧП…
Ненавидел Горбачёва,
но в эти 3-и дня
буквально помертвел
от страха перед
вдруг возникшей
пустотой и безнадёжностью.
Пучит землю
быль былого
недосказанных времён…
Все
свидетельства живого
за кордоном…
За кордон
по касательной уходит
луч,
пронизывая мглу…
В лучшем случае
находит
путч, путчистов … и
толпу.
*
Любви моей
туманное сознанье
воссоздаёт небесные черты…
О. сколько раз,
теряясь в мироздании,
я вспоминал
что есть на свете Ты.
Я вспоминал…
И ощупью, невольно
воссоздавал
утерянный мной мир…
Воссоздавал?!
Нет, просто было больно,
словно горел,
на самом деле стыл.
Любовь моя,
находка и потеря…
Я не виню и ты уж не вини…
Коль Бог создал
такого ротозея,
чего ж пенять на кривизну пути.
*
Какие
тайные пружины
к звонкам, дверям
и рычагам
приводят в действие
мужчины,
когда иссякли чары дам.
Когда весёлый ручеёк
велеречивого журчанья
вдруг превращается в рычанье,
слова срываются в поток
и взгляд,
упёртый в потолок,
как потолок
пустой и белый,
и жизнь становится проблемой,
как обрести вновь голосок…
*
Н. Ш.
О девичьей памяти
слышал не раз…
Правда, казалось,
что всё напоказ:
уловка и хитрость
– не выдать себя:
Ах, да, мы встречались…
Вот только когда?
И мы целовались?
Послушай, не ври!
…………………………………….
Но бесенятами вдруг угольки…
Девичья память
– щит или меч…
Что прицепился?
Теперь не до встреч…
*
Веры нет…
Что тут поделать?
Слов всё больше,
жизнь всё хуже…
Поясок затянут…
Туже
вроде некуда…
Победы
относительны, условны,
больше видимости в деле…
Ссылки:
В мире еле-еле…
И пол-Африки голодных…
……………………………………………
Весь трагизм систем
в системе
круговых, порочных, связей…
Всё,
что выползло из грязи,
устремляется в Эдем.
«»
Мы живём
во времена Гороха:
кнут и пряник,
гений и злодей,
и спиралью тянется дорога
пирамидой шутовских затей….
Договор Общественный
нам нужен!
Кто есть кто и что есть что…
Понять:
Мы галера
с гнёздами уключин,
цепи, кнут … и …
на кого пенять,
или мы байдарки – одиночки,
парусники или пароход?
«Договора» вымучены строчки,
а народ молчит,
но молча ждёт.
«Договор» …
А уж потом законы,
Конституции
и прочая мура…
Вдоль дорог развесистые кроны,
по обочинам постелью мурава.
«»
Ещё Одоевский
мечтал
славянских жён
в едином хоре
услышать
звонкий как металл
призыв к единству
и свободе…
Объять полмира
в океан
славянских душ,
славянской веры
и,
потерявший чувство меры,
унять исламский балаган.
*
«Не знаю. Я забыл тебя»
Блок
Я ничего не забываю…
О, память, память
– ты палач…
Моё смирение, мой плач
– я, словно, сам себя
терзаю.
Не забываю ничего…
И ни о чём не вспоминаю…
Оно само … оно само
в пучине ночи выплывает
и заставляет пережить
давно прожитые мгновенья
и превращает всё в сомненья
– могло бы «Этого» не быть?
Я обо всём хочу забыть
и не терзать себя упрёком,
грехи не служат мне уроком,
а слёзы бесполезно лить.
-2850-
Тома родила Дениску
в 9-ть вечера
Закат пылал,
день угасал…
Но
крик младенца
как зарница,
или вспорхнувшая жар-птица…
И, вот уж,
на руках дитя…
И мать,
измучена,
сквозь слёзы
глядит … и …
узнаёт черты…
Теперь
ей словно вручены
ключи от вечности
и … розы.
*
Греческое возрождение
Ах, Лукиан … ах, Лукиан…
И Марс, и Маркс
тебя признали…
В пренебрежении к Богам,
Ты покорился вечной Славе.
Насмешники
всегда в цене
и на виду их добродетель…
И
наяву или во сне
пороков истины
свидетель
Ты,
не уставший за века,
твердить:
«Всё в мире от греха!»
*
По ночам дожди,
по утрам туманы…
И грибы так рьяно
вдруг
пошли … пошли…
Бродишь по опушкам,
в чащу забредёшь…
Кузовок опушен
ветками берёз
и приятно тяжесть
давит на плечо,
и дымком на радость
встретило село…
С ребятнёй на печке
сушатся грибы…
Осень долговечней
средь красот зимы.
*
В креслах уютных
судят о судьбах,
щёки лоснятся,
лоснятся слова…
Шире экрана
рожа болвана,
а за экраном
стоит
ти – ши – на.
*
Варишь … варишь
варишь … варишь
в рот положишь
– есть нельзя…
Кто кухарит?
Кто на ложе?
Муж на кухне…
Где жена?
У жены
другие страсти:
офис, шопинг, суета…
Враз навалятся напасти
– баба бедная
одна.
*
Для мыслящих купюрами
что значит белый лист?
Для образа и слова
лист бесценен:
он кладовая мысли,
он искренен и чист,
он создан был
как раз для этой цели.
В коварстве не замечен,
до срока всё хранит…
Он абсолютно честен:
Тому, кого манит,
не обещает чести,
хулою не грозит.
*
Водка стопками
– дурман,
как туман из ниоткуда…
Смерть во сне…
Кто умирал,
не свидетельствует чуда…
До предела просто всё
и забота не твоя уж,
на поминках
кто-то в раже
врежет крепкое словцо…
И уж всем не до тебя,
ты забыт в дурман – тумане,
недопитое
в стакане
грустно замерло вино.
*
Красотки врут
и жаркими губами,
и взором,
обжигающим как плеть…
Не их вина,
что мы готовы сами
от лжи невинной
угореть.
Глаза скользят
по лакомой фигуре…
Где тот порог …
… на нём споткнуться бы…
Рука, наглея,
тянется к фактуре,
сомкнулись кисти
– вот уже рабы.
Змея скользит по телу,
жарко жалит
и, выскользнув,
ещё шипит во тьме…
Кто сам себя не любит
часто дарит
себя красоткам,
думая – Судьбе.
*
Смута! Смута!
Царь Борис…
Самозванец…
И Лжедмитрий…
Красным солнышком
явись
«Фронт народный»
– путеводный…
«Фронт народный»…
Что за чушь?
Где же цели и задачи?
Откровенье незадачи,
неудачи бравый туш?
Смута, смута…
Тьма сознанья,
вой сирен,
полёт химер…
Исторические знанья…
Сколько раз забыт пример?!
*
Здравствуйте,
Александра Васильевна…
Как Вы там
в своём далеке?
Бродите с кошёлкой
налегке,
или грибов в Зюзино
тьма…
Вы, душа моя,
беспокойная,
в вечных заботах
или
обо всём, обо всех
забыли
и посреди двора
статуя холодная…
Нет … нет …
даже представить трудно:
Вы и покой…
Глупый я,
истосковался душой,
вот и лезет всё
подспудное…
И всё же,
Александра Васильевна,
где Вы … что Вы?
Не дождусь письма,
не дождусь звонка…
Жизнь наша долгая
коротка,
не успеваешь сказать
Слово.
*
Шаг опрометчивый?
Нет, нет!
Идём с закрытыми глазами
мечты
туманами над нами
и мачты гнутся парусами
надежд, надежд…
Шаг опрометчивый?
Конечно!
Где головы и где глаза…
Несут корветы паруса
о скулы рушится волна…
Но мы надеемся на вечность.
Шаг опрометчивый – судьба,
Неведомы её законы…
Просачиваясь сквозь заслоны,
неразличимые как клоны,
бредут народы
и века.
*
«Старайся быть,
а не казаться…
Старайся быть!
Тогда не будешь
спотыкаться
и волком выть…»
– я самому себе твержу,
когда ложусь, когда встаю
и среди ночи
на Луну
когда смотрю
твержу, твержу…
И
в лунном свете, в свете дня
везде преследует меня
тот образ
на который в «Быть»
хотелось с детства
походить.
-2851-
Примадонна … Примадонна
Сколько краски не клади
дунька дунькою
а донна
только похотью крови…
Жалко мальчика…
Загублен
и талант,
и честь,
и путь
и в оскале белом
зубы
норовят тебя куснуть…
Жалко мальчика …
… и донну …
просто взгляд со стороны:
Все любили примадонну
– песню собственной души.
Жалко бабу…
Билась, билась
… лезла в вечность…
А итог?
Счастье…
Счастье не сложилось,
не ступило на порог.
*
Льётся водица
… льётся водица,
небо сочится – худое ведро.
Вёдро бы, вёдро…
Светом напиться…
Будет когда-нибудь
снова тепло?
Серое небо
без всяких намёков,
хлябь под ногами…
Вот только грибы:
белая радость,
шапкой опёнок,
рыжими пятнами
карасики…
Небо сочится, льётся водица,
крупными каплями
бьёт по плечам…
В серые лужицы небо глядится,
хмурится,
словно не верит глазам.
«»
Бабье лето … бабье лето
грусть в глазах
и в небе грусть
– всё пропито и пропето…
Попрыгунью не берусь
осуждать – судить,
тем боле
рядом с ней
резвился сам,
по своей, по доброй воле,
волю чувствам и ногам
дал…
Чего ж теперь канючить,
слёзы лить
и так дожди,
попрыгунью зря не мучить,
уберечь бы от зимы.
*
Им всё дозволено?
Нет, нет…
Себе всё сами позволяют,
их касты удержу не знают,
а совести в них
просто нет.
Хамят без умысла…
Привычка…
На всём невежества печать
и наглость
– ко всему отмычка,
напористость
– не может ждать…
Добро и зло неразличимы,
слились в стремлении одном
взлететь
безумно и красиво
и раствориться в голубом.
«»
Пропади всё
пропадом,
пламенем гори…
В мир уставший
проповедь
смысла нет нести.
Говоришь – не слушают,
замолчишь – молчат,
для чего им уши
– просто так торчат,
у иных повисли
вялым лопухом
и не бродят мысли
под высоким лбом.
Чем-то тёмным
скрыто
и добро и зло…
Рожа не умыта,
а им всё равно.
«»
В мире символов живём…
Создаём … уничтожаем
и в конце концов не знаем
что навечно, что внаём.
В мире символов живём…
В вечном детстве обитаем,
словно ёлку наряжаем,
постигаем окоём.
В мире символов живём…
Любопытством раздираем,
мозг стремится к вечным
знаньям
и не верит, что умрём.
*
Неуютно мне
в семье…
Лучше бы уж бег по кругу…
Кто придумал эту муку
быть супругом при жене.
Неуютно мне в семье…
Каждый шаг соразмеряя,
не постигнешь бездны края,
не проснёшься на скамье.
Неуютно мне в семье…
На супружеской постели
не поют в ночи свирели
и молчат слова во сне.
*
Со мной беседуют
Слова…
Они горазды на вопросы,
наветы, происки, угрозы,
на предсказание греха.
Они горазды,
что скрывать,
на обещания, надежды,
они ласкают душу прежде,
чем тело станет остывать.
Со мной беседуют слова…
Они
мне дарят откровенья,
даже спасают от забвенья
всё
чем забита голова.
*
Прошу:
Подумай обо мне!
День пропадает в ожидании
и ежедневное заданье
лежит недвижимо на дне
начала дня…
А день упрямо
ползёт улиткою в закат
и онемело фортепьяно,
не разгуляется набат…
Всё в ожидании звонка,
а телефон
пустой игрушкой,
не детской даже погремушкой
– коробка
на петле шнурка…
Не медальон,
его не вскрыть
и не увидеть лик любимый…
Он – гений зла необоримый,
не хочет Он мне позвонить.
*
Любимой женщине
зачем …
… зачем всё это многословье?
Вот белый парус на приволье…
Внезапный шквал ему
зачем?
Скользит
не обгоняя бриз,
с волною в такт едино дышит,
волна баюкает,
колышет…
И вдруг …
… и вдруг слепой каприз
без злого умысла,
без цели,
в своём природном естестве…
От боли мачты заскрипели…
И вновь покой …
… покой на дне.
-2852-
Галльский, Я, Беляев,
Фролкина и Шишкова
подбираемся к 77-летию.
Две семёрки – не портвейн,
так себе водица…
Вот еврей был … Моисей,
было чем гордиться…
И в сто двадцать
духом твёрд
и умом разумен,
из базальтовых пород
вырублен
озвучен
был самим творцом небес,
вырубил скрижали
и теперь
любой балбес
знает
кто Он между нами
… Никому не увильнуть,
в темноте не скрыться:
На скрижалях чести путь
освещает странный куст…
В бочажке – водица.
*
Тётя Граня
«Затопили нас волны времён
и была наша участь мгновенна»
Блок
Площадь Красную
мостила
лимита …
… но родимые
звучали голоса.
А теперь на
Красной площади
весь мир
ту брусчатку
диссонансом затопил.
До чего ты
Русь родимая
красна,
норовит тебя облапать
лимита …
… да не та
что площадь Красную
мостила
и горбатая
горбатую любила.
*
Разделить Поэта
пополам…
Но
не просто сабельным ударом…
С полударом
он не нужен даром
дамам,
здесь устроивших бедлам.
Разделить поэта пополам
так чтоб каждой
целиком достался,
на закланье шёл
и не брыкался,
приобняв за талии
двух дам.
*
Вениному Володе
Легко обидеть
хрупкого поэта,
ненароком
даже застрелить…
Ничего не будет Вам
за это
и не перестанут Вас
любить.
Вздрогнет мира
малая частица
и возможно кто-нибудь
взгрустнёт…
Свалится ли с крыши
черепица?
Может быть,
но Вас-то не убьёт…
Радуйтесь убийцы
– нет Поэтов!
Белый Свет
не залили дожди,
парками
под звуки менуэтом
парочками разбрелись
вожди.
*
Аллергия на счастье…
Даже слёзы ручьём…
Удивительно часто
слёзы радости льём.
И
чем старше тем чаще
счастье видится там
где обычное раньше
и привычное нам
молчаливо стояло
или рядышком шло,
а теперь воссияло
осознаньем взошло.
*
«Утро туманное…»
Сквозь туманы …
… сквозь туманы
по шоссе бегут огни…
Так стремительно и рьяно
вырываются из тьмы
и бегущею строкою
обозначив окоём
увлекают за собою
то ль реальностью,
то ль сном…
Насторожен и не верю
в эти виттовы огни…
Соберу ли что посею
на полях
всеобщей лжи.
*
Читая Цветаеву
«Было дружбой,
стало службой»…
От тебя мне
проку нет…
Равнодушный
даже к нуждам…
Посторонний
дряхлый дед
ни к чему тебе
обузой…
Опыт лет
накопишь сам,
не согнись потом
под грузом…
С кем
поделишь пополам?
*
Приглашён на юбилей
Сохоровне 70-т
Меня посчитали
как ложку,
как вилку,
как блюдо…
Заказанный впрок,
«Я из лесу вышел»,
дорога развилкой,
какой ни пойди
всюду Рок.
Не той и не этой…
Мне лучше остаться
и памяти свечку
зажечь,
букетик осенний собрать
и … собраться
в берлогу на зиму залечь.
Сохраннее будут
душа и ботинки,
а свечка
пускай догорит…
Былого картины…
Мелькают картинки
и память, как сердце,
болит.
*
В зиму, в зиму, в зиму,
в зиму ухожу…
Положу в корзину
летнюю жару,
яблоки, картошку,
свёклу и морковь,
и грибов лукошко,
и брусники кровь,
и капусты бочку,
огурцов бочок…
И
поставлю точку,
лягу на бочок…
А под лавкой
фляга,
крепче будет сон,
до весенней тяги
булькай самогон…
До весенней тяги,
печка, не дыми,
Слову, Христа ради,
верой послужи.
В зиму, в зиму, в зиму,
в зиму ухожу…
Напишу картину:
Летнюю жару…
Размалюю стены:
Сад и огород…
Зимние проблемы
скроет натюрморт.
*
Выборы 2011 – 2012гг
Ах, «Единая Россия»
– неделимая судьба…
Кто удар готовит в спину?
А твоя ли та спина?
Кандидатки, кандидаты…
Список длинный…
Череда…
За мандаты в депутаты
голосуй народ…
Беда … в …
дебрях лозунгов,
призывов,
сборищ,
леса вздетых рук
и оваций
словно взрывов,
и разбросанных вокруг
покосившихся хибарах
плывунах осевших стен,
беспричинных
вечных сварах
под метлою перемен.
«»
Уродец
круглыми глазами
буравит мир,
улыбкой правит
и мечтами
заговорил.
Всё это как-то
не по-русски…
Французский жанр…
Такой скукоженный
и узкий
душевный дар.
Пожар осенний
не согреет,
лишь душу жмёт…
Страна
как лист осенний
преет
и мая ждёт.
-2853-
Поваляйтесь-ка со мной
на моих полянах…
Я любил Вас всей душой
и теперь как пьяный
только лишь увижу Вас
иль услышу голос…
В этой жизни кто из нас
абсолютно холост?
И,
не связанный кольцом,
в петлях обещаний
и товаром и купцом
каждый
в круге колдовством
побывал… Страданий
нам капризная Судьба
и суровый Рок
накопили на года,
запасая впрок.
Так что плюньте…
И со мной
на моих полянах
под Луною колдовской
разгуляемся гурьбой
«веселы и пьяны».
*
Вернуться в молодость
дано
не всякому,
поверь…
Кто обошёлся без потерь,
тому, ведь, всё равно:
Он не метался,
не рубил
с плеча напополам
на «до» и «после»,
не губил
доверенное нам;
Он не стремится
«де жа вю»
проверить на себе;
Он пьёт … и говорит
– Я пью,
но я ведь истину ищу,
а истина на дне.
*
Лесть, лесть, лесть…
Пойте дифирамбы…
Что в натуре есть
станет правдой рампы…
А правда такова,
что иногда противно
на самого себя,
усатого картинно,
смотреть…
Смотреть, смотреть,
вздыхать и ужасаться…
И всё ж,
какой ни есть,
не буду унижаться,
благодарить за лесть,
платить за дифирамбы…
Они
всего лишь месть
за правду и за ямбы.
*
Налоги и расходы
на «Солнечную долину»
уже превышают
мои возможности.
Я плачу налог
зачем?
Чтобы
солнечным настоем
и сосновым летним зноем
наслаждаться без проблем?
Не совсем…
Я плачу налог,
а Вы
пару раз за год
придёте,
даже внуков приведёте,
а потом ищи-свищи…
Хороши…
Я плачу налог
за что?
Небо, землю,
дни и ночи…
Нет!
Сияющие очи
и душевное тепло
– это всё.
*
С тревогою вперяюсь
в зеркала
в надежде
не увидеть увяданье…
Нет, не подумайте,
ни тела, ни лица,
а василькового
небесного сиянья.
Пусть до закрытия
в глазах
небесный свет
из глубины сознанья
тихо льётся
растянутый по жизни всей
ответ
зачем и для чего она
даётся.
*
Что называется
– сходили по грибы
Я не спешу…
Задумавшись шагаю,
ищу тропу… и …
только начинаю
блуждать, блудит.
терять, копить…
А день бредёт к закату…
Мне бурелома не пробить,
что день успел нагородить
в насмешку ль … за утрату…
Мне не пройти, не разобрать…
Темнеет … я слабею…
Дождусь ли утра?
Буду ждать…
С костром не околею.
«»
Рисковый я мужик:
срезаю гриб не глядя,
не горький на язык
– в корзину…
Сплошь и рядом
поганки, мухомор…
Но есть в руке
чутьё…
Как в старину дозор
не подведёт оно.
Рисковый я мужик?
Да, нет…
В родном лесу
считай всю жизнь
… привык…
С грибом не пропаду.
*
Выборы 2011 – 2012 года
Поверь,
я знаю что говорю
и не мечтаю, а жизнь творю…
Стихи и песни – живая боль
и тут хоть тресни
и сахар – соль.
Нас миллионы…
Сто пятьдесят…
Один на троне,
а все гундят…
Глаза навыкат,
живот распух,
плакат на выход,
смердящий дух.
Медведя белого
не приручить…
Кому бы, смелому,
ключи вручить?
Открыта клетка:
не стой, беги…
Склонилась ветка
пустой судьбы.
*
«Для математика
у него недостаточно
воображения»
Пуанкаре
Мечтал о науке,
а стал стихоплётом…
Куда подевался запал?
Не выдержал муки,
надеясь с налёта
управиться с миром…
Но быстро устал.
А, может быть,
просто
Судьба рассудила:
такому не место в науке…
Не тот…
Зато словно просо
сквозь пальцы сочила
и сеяла строчки
на лист – огород.
Но я не в обиде…
Что вышло, то вышло…
И прожита жизнь
день за днём…
Как будто бы с виду
не так уж и пышно,
но не обделён был
душевным огнём.
-2854-
На «Солнечной долине»
Вот, кажется,
чистейший воздух наш…
И тот в луче,
пробившимся за шторы,
показывает пыльные узоры
и броуновских плясок
ералаш.
А что ж творится там
на буйных магистралях,
проспектах, площадях…
Чем дышат сын и внук?
Веками люди строили
и врали,
что Город Солнца
– оберег от мук.
*
Р. Ф.
Осталась детская
зажатость
и не могу
раскрепоститься…
Как в кулаке,
чуть сжатом,
птица
невольно
вызывает жалость.
Так перед Вами
с детских лет
я насторожен и невинен
и в этом, видимо, повинен
наш не сложившийся дуэт.
*
В ночь на 28-е сентября
И что на этот раз?
……………………………….
В ночь
первый снег
напополам с дождём,
а мокрая земля
ещё тепло хранит…
…………………………………
Там пары фар побег
за чёрный окоём
…………………………………..
Здесь мокрая звезда
с высокого столба
следит
за парой глаз…
*
Когда
наполеоновские планы
как в дымке
растворяются в былом
и жизнь скользит
бесшумная,
как планер,
как белый крест
на шёлке голубом
болтается,
не тяготит, не давит
как будто её нет,
а всё же есть,
последней каплей
поперхнувшись,
встанет
последней точкой
православный крест.
*
И. С. – 70лет
На юбилей любви
осенние цвета
так неожиданно
и ярки и красивы…
Осенние цветы
и память и мечта
непредсказуемы,
неповторимы.
Живой букет
на письменном столе
такой пустой
без запаха, без жизни
как сухоцветы
вечные в себе
как мумии
на бесконечной тризне.
И всё-таки цветы
– цвета любви,
и нежности, в верности,
и веры
что нам ещё цвести,
цвести, цвести …
… и дамы
приглашают кавалеров.
*
Памяти
Миши Толпекина
(и. с. «Фаустово»)
На совести моей
есть смерть…
Одна
(не тысячи), … но
ноша не легка…
И память, не жалея,
в горечь дня
уносит
и прощая, и скорбя…
Но
сам себя
я не могу простить
и вдовьи слёзы
как забыть.
*
Случайно задумался
История ткани
– загадка времён
Что же мы ткали?
Хлопок и лён…
Фал конопляный,
шелест шелков,
валяный, тканный
рисунок ковров…
Тайные тайны
– глыбы времён…
Нить Ариадны
тому … кто влюблён.
*
Тома жалуется:
Всё болит…
Ты мне сказок
не рассказывай
– всё пустое: Ох да Ах,
не трави и не расстраивай,
и держи себя в руках.
Всё болит:
Немеют руки,
ноги сводит,
звон в ушах?
Мне знакомы эти муки,
сам старею на глазах:
Мышцы ватные,
сознанье
сквозь туман
глядит на мир…
Старость
– сальдо содержанья:
что растратил, что скопил.
*
Рисунки карандашом
Прохудились небеса…
Золотую осень
обирает дочиста
тот, кого не просят.
Обирает дочиста,
в саван пеленает,
горы злата-серебра
ветер загребает
и метёт, метёт, метёт
плачет, завывает
по окошку веткой
бьёт,
словно вызывает…
………………………………………..
Прохудились небеса,
осень поливают,
а печные чудеса
волю размывают:
Нет желанья
за порог
выйти прогуляться…
Подрумянился пирог
– будем объедаться.
За столом
(вокруг стола)
собрались нежданные
и чужие, и родня,
чуждые, желанные…
Стол накрыт во всю избу
(Свадьба иль поминки?)…
Именинники в углу,
свечи словно льдинки…
Что мы празднуем?
Сюжет
может быть родился,
или, может быть, поэт
строчкой разрешился,
завернул её в листок,
как дитё качает,
на крестины
весь шесток
квочек … приглашает…
Прохудились небеса…
Что в миру творится?
Хорошо что есть изба
– есть где притулиться.
-2855-
Стихи, стихи
– мои друзья, подруги,
вас сочинять
приятно и легко…
Как колесо
удерживает плуги,
чтоб не вгрызались
слишком глубоко,
так вы меня,
спасая от унынья,
ведёте бороздой
счастливых грёз…
Сомнения
ещё вбивают клинья
и сковывает борозды
мороз…
Но солнце, солнце
топит лёд…
И слёзы …
(… стихи, стихи,
ведь правда слёзы Вы)
уносят нас от
липкой скуки прозы
в просторы несомненной
красоты.
*
Ариэль – мой брат свободы…
Чувство странное
«полёт»
Поднимаешься под своды
без мотора, без опоры
на крыло
не давит свод…
Простираешь просто руки,
потянул себя чуть вверх
и
свободен от науки
и учений разных муки
не грозят
– свобода грех…
Всё полёт…
Частичкой каждой
ощущается родство
с обретённой мной
однажды
верой в это
торжество.
*
Медальон…
щелчок … и …
локон,
фотография
и тайна…
случай свёл нас
не случайно
и развёл …
… и вот звонок …
………………………………..
Привет,
душа моя, привет!
Мой телефон
неугомонный
вдруг оказался
безработным
и замолчал…
И вдруг… Нет, нет!
Не вдруг…
Судьба – злодейка
мной играет…
Ей скучно
– телефон трещит,
наговорилась – замолчит…
И вдруг
тебя мне посылает…
Но Я
для встречи не готов,
в руке игрушка каменеет,
слова той силы не имеют
что так нужна
хоть паре слов.
Прости, душа моя…
Прощай!
Оставь в покое зыбь эфира…
«Не сотвори себе кумира»
и ничего не обещай…
*
Так написать
чтобы понятно
о чём, кому, зачем…
Так написать
чтобы приятно
тому, кому
и всем…
Так написать
чтоб каждый кто
жил, думал и любил
считал, что это
про него,
что сам он
сочинил.
*
Блок, Булгаков, Бортко
Три автора
(построчно повторяясь)
восстановили ад,
бал Сатаны,
в подробностях и красках
представив всё
кошмаром,
страшным сном.
Сколько ещё
великих и не очень
стремились в тайны духа
проложить
дорожку предсказуемых
событий
от маленьких уступок
и коварств
к великой подлости
и всем кошмарам ада,
жизнь превращая
в слоенный пирог
и предлагая кушать
не стесняясь.
Но кто? Зачем?
В объятья страшной ночи
толкает их
и гонит волны смрада,
и в кровь макает
глупое перо,
и в каждом веке
дарит хоть однажды
из свиты сатаны
безумца правды
и понуждает верить
в этот бред.
«»
Осенний вечер…
Сыро и темно…
Во мраке Русь
московского разлива,
Москва-река
свинцова и сонлива
в ней стынут звёзды,
ей же всё равно.
Вода на косах
рябью серебрится,
Ущербная за тучу
прячет лик,
в коротком сне,
уставшая столица
проспит поклёвки
долгожданный миг.
«»
«Но сами мы
отныне Вам не щит»
Блок
«Раскосая гнусь,
воровская ладонь…
Эх, Родина Русь,
нераскаянный конь.»
Цветаева
Что большее
возможно написать,
чтобы осенний прах
стряхнуть … и возродиться?
Гусей
крикливая станица
не превратится в белых лебедей.
Что большее?
Тут незачем гадать!
Невольный страх
во всех сердцах гнездится…
Вот попугай
из клетки не стремится,
кричит: «Налей!»,
приветствует гостей.
Что большее возможно?
Кто Поэт,
тот чувствует … сказать …
но слова не находит …
… и, втиснутое в строчку,
слово тонет
в бесплотной бездне
донных пузырей.
«»
Обещанья … обещанья…
Веришь, терпишь,
ждёшь пождёшь,
заклинанья, заклинанья,
нетерпенья дрожь…
Это небо, это звёзды…
Вечность с мигом
– два лица…
Гонит время в осень
вёсны,
в бесконечность молодца.
Обещанья, заклинанья…
Вот уж верится с трудом…
Ветер времени
желанья
гонит клубами
в былом.
«»
Москва под кепкою
была…
Теперь под тюбетейкой…
Двойной улыбкою меча
прижата к табуретке.
Напротив
следствие сидит,
грозится чёрной меткой…
Как табуретка
Банк трещит
с московской этикеткой.
Многострадалица
Москва
и вечный погорелец…
А нынче осень
и желта
листва и месяц.
*
Т.в. «Их нравы»
«Путешествуйте с нами,
путешествуйте сами»
Мир огромен,
мир велик
в камне, краске
звуке, слове…
В Океане
Материк
В тектоническом разломе
оголённых нервов
суть
на зубиле,
кисти,
струнах…
Адсорбирована муть
пеной слов…
Скаталась ртуть …
… пропитался текст
на рунах…
Ядовитые пары
древних вер и верований
и разгульные пиры
необузданных желаний
– всё смешалось
Кабала,
Крест,
Конфуций,
Шива, Будда…
Осознание себя
– скальный остров
в мире блуда…
Мир огромен и велик
– все Гераклы … Прометеи
……………………………………………….
В многоликости родник
и Горгоны … и Персея.
*
8-е Октября, суббота
в окрестностях Воскресенска
Всё прах…
Трава, деревья…
Воздух
и тот какой-то
не живой
и пахнет гарью
или прелью …
… воскресный отдых
никакой…
Парчой тяжёлой
златотканой
придавлен,
тяжело дышать…
Укрыта даль
простынкой банной
и солнце
– круглая печать
в углу на сером
без морщинки
из края в край
пустом листе…
Безмолвны
чёрные тропинки
и птицы
прячутся в листве…
Всё прах…
Гуляю…
Думы, думы…
Октябрь торжественен
и строг…
Столетний страх…
Дымы и трубы…
И рощи золотой чертог.
*
Государства запутались
между Сциллой и Харибдой
Я призываю всех
оставить Государство
наедине с самим собой…
Налоги не платить,
чинуш святое братство
откатом не кормить
и не играть с Судьбой.
Я приглашаю всех
вернуть себя на грядки
естественных
продуктов,
чувств
и прав…
Не заводить
надуманных порядков,
не пить настои
неизвестных трав.
Я всех зову
проникнуться Свободой…
Не той звериною
свободой естества,
а той, что вложена
Природой нам в породу
от смертной Матери
и вечного Отца.
Конец тридцать девятой тетради.