Грязь, ухабы, нищета,
воют бабы в голоса.
И томится гордо, чинно
чья-то русская душа.
Хоть недели, хоть века
избы, хаты в два ряда.
Не проедешь, не пройдешь,
ни за грошик пропадешь.
Что картины, что язык!
Что театр, что таллит!
Все одно для мужика –
пустота и маята…
И в какой бы стороне
оказаться в той зиме,
словно в каменных тисках
сердце стонет.
В сердце – страх:
как богатая страна
унижает мужика…
Он же, как в берлоге спит,
до весны мечтой манит.
Слезы льются в три ручья –
Медведей полна страна…
И уже близка весна…
Февраль, 2014