Берёзкам юным ветер докучает
под рыжим всполохом кочующей зари...
Пройдоха расторопный не скучает -
гнёт ветви тонкие, в порывах, до земли.
Беглянку-ночь в объятиях затискал,
не внемля слёзности и горестным мольбам.
Гонял, как голубей, протяжным свистом
обиду девичью по скошенным лугам...
Учтивостью мозги запудрив лихо
заре разливистой утюжит кружева.
И словно мышь скребётся тихо-тихо
в окно лазурное.
Без слов.
Из озорства.