Когда с нашими матерями спали наши отцы,
Они и не думали рожать поэтов,
Которые не могут жить летом, но могут писать про лето.
Такие живые, но все таки мертвецы.
Они просто любили, и просто спали вдвоем,
Не задаваясь ни какими риторическими вопросами.
Отнюдь не табак для кальяна, исключительно папиросы,
А кто первый закашляет — месяц стирает белье.
Казалось бы, какие, к чертям, поэты,
Ведь смысл мира: потеть, грязные пеленки и сталь!
А они появляются, и подобно Tefal,
Думают, плюя на моральные и законодательные запреты.
Тихо судачит и переругивается молва,
Ища причины для их появления.
Даже многие сапфо и орфеи в смятении,
А у меня хоть и поэта, но иногда разумная голова.
Я знаю зачем им наши наборы слов,
Чтобы кто-нибудь где-нибудь их прочел,
Кто-то положил голову ему на плечо -
Поэты рожают матерей и отцов.