* * *
Старость для падших ангелов – это стужа.
Мёрзнут обрубки крыльев и поясница
Боли петлю затягивает всё туже.
Кроме того, ночами почти не спится.
Думается устало о том, об этом.
Мысли – они не тело, – вполне ретивы.
Запах лекарств противен. А сигарета
С кашлем уводит в дали и в перспективы.
Мир раздвигает шире свои чертоги.
Быта вопрос утрачивает значенье…
Падшие – в чём-то люди, а в чём-то боги.
Даже у санитарок на попечении.
Время в клубки сбивается, точно вата:
Спутанными слоями лежат эпохи.
Память, храня былое, не виновата
В том, что вы хрипло давитесь ей на вдохе.
Опыт идущих вслед ничему не учит:
Снова виток по кругу – не по спирали.
«Мы не такие! Мы проигравших круче!» –
Будто ни разу царства не умирали.
Горечь шипит угольями в подреберьи.
Не за себя – за тех, кто придёт за нами.
Жаль, что так мало сделать могу теперь я:
Падший, увы, не властен над временами.
6/2016