Поэзия - усталая старушка,
что своим сердцем вечно молода.
Стакан воды и хлеба лишь горбушка,
а остальное - жизни суета.
А в суете Царица Жизни - проза,
той нужно много сразу и всегда.
Что для поэта только ложь и поза,
для прозы жизни - жизни правота.
И прозы жизни многие горой,
Поэзию под прозу прогибают,
да так, что чуть жива она порой,
или почти тихонько умирает.
Но если вдруг Поэзия умрёт,
то проза жизни станет слишком страшной.
И человек тогда уж не дойдёт
к Мирам Иным - Счастливым и Прекрасным.
Когда вдруг проза жизни так мила,
что вам ничуть Поэзии не надо -
скорбите о душе, что умерла
и поклонилась низко силам Ада.
Поэзия, забытая старушка,
о наших душах тихо помолись -
чтоб Правды горькой чёрствая горбушка,
хоть иногда спасала нашу жизнь.
Чтоб Истины Счастливая Вода
с Небес дождём в нас жажду утоляла.
Чтоб проза жизни нашей никогда -
Поэзии в душе не убивала.
лето 2003