Не сплю, упившись травным летом.
Считаю крики петуха.
В тетрадь, прижатую рассветом
небрежность первого стиха
роняю…
Слышно: по откосам
плетутся к стаду пастухи…
А рифмы, как шальные осы,
строчат беспутные стихи
упрямым жалом.
В нетерпеньи
кричу отчаянное: «SOS»!
Но бодрствуют стихотворенья:
«Рассвет встречаем!»…
Не спалось…