Мы сами пишем жизни книгу,
Не зная, сколько в ней страниц
И часто радуемся мигу,
Достигнув мрачных глав границ.
И каждый, кто ответы ищет,
Сказать уверенно б не смог -
Рассказ он или повесть пишет,
Завязку или эпилог?
И часто нам смириться сложно
С тем, что безжалостен устав:
Из жизни вырвать невозможно
Страницы неудачных глав.
Ведь сколько ни лелеем строчку,
Покрыть пытаясь красотой,
То слишком рано ставим точку,
То опоздаем с запятой.
А кто-то просто оставляет
Бумаги бежевый наряд,
И жизнь безжалостно листает
Пустых страниц нелепый ряд.
Но время, подождав немножко,
Закроет книги белый мел.
Оставит каждый под обложкой
Все то, что написать успел.
Седой старик-библиотекарь
Найдет свободный уголок,
Страницы жизни человека
Швырнёт под самый потолок.
Но если повезёт, настанет
Тот миг, когда окажут честь,
И кто-то наш роман достанет,
Внезапно захотев прочесть.