Ты пуста, моя девочка-крейзи. Колодец иссяк.
Слышишь, эхо себе отвечает на глупое «кто там?»
бесполезной кричалкой и глохнет. Досадный пустяк.
Но горчит понедельником тусклый обрывок субботы.
Отмени понедельник. Дождями владеет четверг -
полноправный хозяин гремучего тучного стада,
рыбных стай, горных раков, свистящих мелодию сфер
райской манны для нищих.
Но ты пролетаешь до ада,
записной пролетарий, погонщица наров в ушко
пресловутой иголки, нарочно заброшенной в сено.
Пустоту не заполнить ни водкой, ни бабским грешком,
ни последней чертой поперёк обескровленной вены…
Понедельник.
Четверг.
Заплутала глухая среда –
лозоходец со стажем. Кричи - не услышит, навеки
уходящих в манкурты по дюнам к пустым городам…
…Где-то там, вне тебя,
сокровенно
рождаются
реки…