В пушистом , ярком январе
Я умирала.
Душа в огрехах дней блуждала,
Не каждый пригубить бы смог,
Что мне досталось.
Почти смертельным стал глоток
Любви мной долгожданной.
Ушёл внезапно, ушёл горя
Под зимней стужей января.
И я, как раненая лебедь,
Лежа в кровати, как во льду,
Не думала о будущих встречах.
О смерти думала, о том, что
Жить я больше не смогу!
Плач разорвал душу слезами,
Подушка вытирает их.
Они ж стремительными ручьями
Текли, текли быстрей реки.
А мысль одна: за что со мною так?
За что? За что? За что?
Где истина? А, может, и "Прости!"
И милые мгновенья собирая,
Руками трогаю их суть:
Вот взгляд, до сердца проникающий,
Только во мне!
А вот тепло твоих железных рук.
И слышу я слова душе приятные,
А сколько говорил их - не счесть,
Но только шелухой остались!