Разболелась душа. Вся в соплях и простудном дурмане,
хнычет жалобно, грустные песни поёт.
Всё твердит - я умру, не оставив,
ни следа, ни поступка. Стихи-то? Стихи не в счёт.
Вот расклеилась, горькая! Я, как могу, утешаю,
утираю слезу, говорю ей: сама рассуди, -
что же будет у нас Земле, коли вздумает каждый,
навсегда уходя, хорошенько на ней наследить?
Ты одна из семи миллиардов, моя дорогая!
Миллиарды мятущихся, страждущих, ищущих суть.
А стихи... Стихи-то как раз пригодятся.
Их, как нужную вещь, по пути подберёт кто-нибудь.