Нет я не верил, нет не ожидал,
Я слушал ветер, все его порывы.
Я у костра с гитарой ночевал,
Всё вспоминал забытые мотивы.
Про куст рябины, тот что над рекой.
Про белую берёзу у разлива.
Про ямщика, на гулкой мостовой.
Про Родину и как она красива.
Смотрел на звёзды млечного пути.
Перебирая струны на гитаре.
Писал о жизни, всё что смог пройти.
Чего нашел, а что в тени оставил.
Нет я не верил, нет не ожидал.
Я слушал ветер, все его порывы.
Я у костра с гитарой ночевал.
Всё вспоминал забытые мотивы.
О той малине, что звала к себе.
Там где кукушка всем пророчит время.
Там где зимой деревья в серебре.
Там где есть всё, где сказочная тема.
Я пил с ручья холодные слова,
Разогревая их в своём сознании.
Плевать на слухи, пусть идёт молва.
Мои пути, из слов стихов вязание.
Нет я не верил, нет не ожидал.
Я слушал ветер, все его порывы.
Я у костра с гитарой ночевал.
Всё вспоминал забытые мотивы.
Я пел о времени что набирает ход.
И о вершинах где снега не тают.
Я вспоминал мотивы про восход.
И как душа в пространство улетает.
Да, рвались струны в раз на пополам.
Но как-то так их связывал узлами.
Всё пел про то что жизнь Божий храм.
Про то что видел сердцем и глазами.
Нет я не верил, нет не ожидал...
Что мне придётся жизнь отметить песней.
Я по пути с гитарой, свет искал.
Тот самый отдаленный, интересный..
М. Догар..