На стихах о любви не создать капитал,
Ни друзей не нажить, ни врагов –
Заболел я наверно, а может – устал,
Лихорадит меня вновь и вновь:
Я смотрю на других, тех, что прочно стоят,
Вгрызлись в жанра густой чернозем,
Может быть, я на деле чуток маловат,
И за спинами место моё?
Не чирикать, не гавкать, а смирно стареть
В подмосковно-дремотной глуши?
Из-за спин я свое прокричу "ку-ка-ре...",
Пусть негромко, зато от души.
Ну и пусть, что "банально", что "градус не тот",
"Слишком лично" и "фи, моветон»:
Вдруг далёко-далёко стихов моих ждет,
Человек, что и правда – влюблен?