Сверху пресс неба. С боков -
давка локтей и стен.
Раб в нас живуч и толков,
вырос и растолстел.
Стёрли с небес миражи,
буркнув мечтам: "Я пас!" -
и катится дуром жизнь
мимо героев в нас.
В колодце - вины? вина? -
умных палат ключи,
и гений живущий в нас,
съёжился и молчит.
То сыр фитилёк, то сер:
чиркаешь - не искрит.
И дремлет (да ну вас всех...)
Бог, что у нас внутри.