Проснёшься. Напротив всё тот же глобус:
провалы, высоты, прожилки-реки.
Он дышит. Дрожит. Поднимает веки.
Всё будет о`кей, – ты ему, – приветик!
Работаешь нострадамусом-глобой.
Навстречу тебе бегут океаны-
зелёные дали, пески-веснушки.
Нам утро пора разливать по кружкам,
а он затевает игру в войнушки
и мыслями брызжется, окаянный.
Довольно, сдаюсь. Эй, пойдём на волю,
покуда денёк не сбежал на убыль!
И мы прикрываем просторы шубой
(увы, за окном-то у нас не Куба),
и мы убираем под шапку волны...
Опять моросит над мирком безумным.
Раскис, занемог бедолага... Глобус,
что прячешь внутри, за пазухой лобной?
Вот мы (вуаля!) под вуалью оба.
Одну за другой выносит Везувий
идеи в лазурь: намечтаем рифмы,
в пандан к параллелям проложим строчки?
А хочешь туда (налегке до ночи),
где Ното на ноте застыл барочной;
где рифы ажурны у Тенерифе?..
Проснёшься, а он под рукою, глобус,
шершавый и тёплый. Подал бы голос.
Ах да, он рассвет в горизонтах ищет...
Найдёт и протянет: бери, дружище.