я не умею, наверное, к счастью, писать в стихах.
я не умею на подиумы, и в массы.
скудный расклад и весна в серо-черных тонах,
и слякоть в подарок, не отходя от кассы.
каждому войну воздастся за десять грехов.
я же считаю, что лучше за каждый - дважды.
я не умею мечтать - мой диагноз таков
и нет антидота, и не излечиться однажды.
***
всё начинается вяло: четверг, подъём,
кофе, машина, начальник, отбор документов.
тянется день, провожая часы, а потом
сон из кусков переклеенной киноленты.
пятница, утро, туманно, бессмысленный век
солнце ещё не встало, видать, забыло.
вниз с девятиэтажки летит человек.
чёрт его знает, что его побудило.