Усталость от этих лиц.
Это лирика квартирных убийц,
Что верят в свой искусственный рай.
Я уже как пес с цепи –лай, лай
И эта вера в призрачного бога.
Мне в этом уик-энде нужна подмога.
Сложная жизнь с ощущением подростка,
Меня обжигает как по коже воском,
Еще немного разовьется болезнь уставшего мозга.
Мои слова стреляют в вас броско.
Это не назовешь печалью темных кварталов,
С набором слов унывающих клоунов.
Сколько вижу эти дома,
Нагоняют тоску, что хочется дыма.
Числа тупо летят,
Нужно их перестать считать.
Уже в психбольнице,
Хлопают лишь единицы.
Заливаешься, содрогаешься,
Растворяешься, бесишься.
Давай заливай вина.
Это твоя вина.