Куда-то торопятся годы,
Как ветром гонимые листья
И осенью дышит природа.
Не вянут лишь старые письма.
Виновен, наверно, был почерк,
Что мы проглядели случайно,
Как пряталась в них между строчек
Одна сокровенная тайна.
Бывает, не спится мне ночью,
Я небо, как письма, читаю.
Луна — как последняя точка,
А может быть — как запятая?
Там, дальше — парад многоточий —
Созвездий из тайн позабытых,
Где наша с тобой, среди прочих,
Осталась никем не раскрытой.
Смешались и буквы, и звёзды,
Сложить бы заветное слово.
Глаза закрываются. Поздно.
Я завтра попробую снова.
Июнь 2016г.