Сгущалась тьма. Сильнее пахли травы,
Дорожка лунная катилась по реке.
Не спал поэт. Ему казалось, слава
Пришла к нему. Уже почти в руке.
Его читают тысячи и больше,
Ему свои признанья бесконечно шлют.
И гром, что вдалеке грохочет,
Звучит ему, как праздничный салют.
И в очередь издатели роятся,
И просят к ним нести свои труды.
На улицах указывают пальцем,
И даже свет струится от звезды…
Не спал поэт…Видать, вздремнул немножко,
Присел на даче возле огонька.
Но кто-то постучал в окошко.
Была мечта поэта так близка…