По-лондонски пасмурным выдался день над Москвой,
Спешили по-шербургски зонтики чопорно-строго.
Плясали оранжевой пляской огни мостовой,
Размытые ливнями, словно с полотен Ван Гога.
Бульвары вились, точно змеи из cirque des serpents,
Из булочной сладко тянуло корицей и хлебом,
А кто-то крутил и крутил этот старый роман,
Пустив чёрно-белую плёнку в вечернее небо.
Кино шло по кругу, с конца начинаясь всё вновь,
Но эту проблему давно отнести можно к прочим.
Какое всем дело, бывает ли в мире любовь?
Есть двое — и дождь. И ненастные майские ночи.