Авторы идут по краю
между небом и геенной.
Книг великих не бывает,
речь всегда несовершенна.
Наши органы под кожей
ощущают плоховато,
слышим мы неважно тоже,
а глаза - подслеповаты.
Мы же, пишем, пишем снова,
отказав себе в покое.
Ведь, в начале было слово,
то, не наше, неземное.
Мысли хлещут на страницы,
книги строятся рядами,
наши музы, будто птицы,
в прочных клетках перед нами.
Мир, когда-то бывший точкой
на листе, в конце страницы,
нашим словом мироточа
в чью-то память превратится...