Бегу, бегу опять куда-то,
Одышкой лёгкою греша.
А в сердце громы от набата,
Живу в поэзии спеша.
Нет я не Пушкин, не Есенин,
Я рифмоплёт, и Бес в ребро.
Ещё зависимый от лени,
И скуп бываю на добро.
Не часто балую улыбкой,
Серьёзен к старости и хмур,
Считаю я любовь ошибкой,
Всё перепутал мой амур.
За беды на судьбу пеняю,
За жизнь нелёгкую мою.
Иллюзий к славе не питаю,
Себя я богу отдаю.
Не повторят мой путь потомки,
Своя у каждого судьба.
Мне выпадало в этой гонке,
За жизнь нелёгкая борьба.
Но финиш близко, добегаю,
Погост, заслуженной конец.
На память строчки оставляю,
Для самых преданных сердец.