Позавчера
вопила вам без остановки -
слишком свободна;
где мои цепи?
И с утра,
до ночи
раздавала листовки
о том,
сколь не годна
для скачек
по степи.
И вчера,
как позавчера,
без разбора
бросала вам в лица
чернилами - жажду,
да воском
ворованного
печати
крыла
просила вас остановиться -
хоть бы однажды...
И сегодня,
как будто
по мановению палочки,
раскололось молчание
орехом под сапогом.
В шуме
гудящего
степного сбродня -
нарочно, нечаянно ли? -
поэт стал знаком.
И завтра
вопить не придется
более,
моля
чернилами
о стальных кандалах:
я,
как немногие,
не пущена на волю, и
степь -
больше уж
не при делах.
И послезавтра,
как завтра,
за завтраком
воспою:
я проклята -
незаслуженно, дерзко...
Мол, мне бы на волю,
да в вольном краю
по небу,
орлом,
растрачиваться -
мерзко.