Года бегут не уставая,
И прямо устали им нет.
Года бегут. Никто не знает,
Где бегу этому конец.
Но будет он, конец, все знают,
Его никто не избежит,
И кто-то "бабки" подбивает,
Но он, возможно, зря спешит.
Хотел и я бросать отныне
Писать стихи. Зачем они?
Мои виски припудрил иней,
И всё короче стали дни.
То было краткое сомненье,
Бросать, решил я, ни к чему.
Стихи - они и увлеченье,
И тренинг сердцу и уму.
И вот я память напрягаю,
От мыслей "пухнет" голова,
И я, как бисер, нанизаю
На строчки нужные слова.
Да, я из тех, кто цену знает
Делам и помыслам своим,
Кто верит, помнит, понимает,
Кто любит сам и сам любим...