***

В моем кармане дыра,
в ней исчезают вещи,
факты, лица, события,
вот были, а вот их никто не помнит.
Черный колодец бытия
холодными водами полнен
и выдает волны
нелицеприятия.

Я пишу слово "стагнация",
рука с непривычки устает,
дико крошит мел,
он противно скрипит по стеклу.
Радуются уши теплу,
непривычному в этот сезон,
исходящему из далеких зон.
Тепл будет тот, кто смел,
кто против ветра встает,
кто вдыхает малахит,
не боясь, что будет рахит.

В моем кармане ночь;
бей по нему кулаком!
Пусть сплющится этот ком,
может быть, легче волочь
будет его тогда.
В ночи замерзает вода,
события проходят без следа.
Встречаются все, кто сюда,
кто погреться зашел,
да так и остался со всеми
дождаться в дреме утра,
побыть часов до семи,
потом пора.

В моем кармане взрыв:
вспышка, и резкий скачок,
и обволакивающая холодом
волна разрежения. Там
нет ничего. По утрам
только туман. Пучок
травы покрывается льдом,
на нем ледяной нарыв,
трескается в роще кора.
В моем кармане дыра.