Космонавты рассыпятся в строчках,
Забывая про глупые мысли.
Недоставленных много есть точек
Не в прямом, в переносном же смысле.
Журналисты напишут, раскроют,
Сколько загнанно было секретов.
От кого-то опять правду скроют,
Все ссылаясь на смысл запретов.
И на синем экране привычно,
Мелким шрифтом летит катастрофа.
Как всегда по законам столичным,
В этих строках есть личное что-то.
У меня же такая дорога,
Наполнять пустоту этим смыслом.
У людей пусть на сердце тревога,
Как легко быть сейчас журналистом.