(вдохновение подарено Псом Фицжеральдом)
Как думаешь, что чувствует гора,
когда с нее сходит белоснежного платья лавина?
Когда обнажаются острые плеч вершины
и прокладывается дорожкой губ перевал?
Как думаешь, она поняла, что ты целовал
не ее, а ее тело?
Когда она тебя обняла несмело,
когда у нее внутри
все воины побросали оружия,
готовые сдаться без боя.
Когда вся система оказалась простужена
любовью
и просила пощады/лекарства/смерти на раз-два-три.
Она поняла это?
А понял ли ты?
Солнце утром осветит одного свободного человека,
и одного
добровольно принявшего плен.
Мне постыло просить "ну же, девочка, поднимайся уже с колен,
поднимайся
и сбрось с себя, как дурман, последние двадцать четыре часа..."
Она открывает глаза,
в них плещутся покоренные ропотом волн небеса.
Она уже знает, что будет чувствовать стыд
за все отпечатки пальцев
оставленные на белой, как молоко, коже.
На воре и шапка горит,
и на прокаженных, похоже, тоже.
Зато впервые за долгие месяцы
у нее ничего не болит.