Кружится вальс кленового листа,
А звуки тают, замирая постепенно.
Где, после ливня утром чистота,
Сыграет осень мне ноктюрн Шопена.
Опять оставит не разгаданным секрет,
Макая в акварель рябины кисти,
Пришел сентябрь, художник и поэт,
Пейзаж писать на полотне зелёных листьев.
Оставит лето незаконченным сюжет.
Продолжит утро новый день страницей новой.
Окно твоё на третьем этаже…
В знакомом дворике по улице Садовой.