Могу пустым дожить до сорока.
Плескаясь в киселе воспоминаний.
Уверенно твердить,что "лучше станет!".
Не думая о том, что мир не ткан.
Могу и не дожить до тридцати.
Как воздух приходящее хватая.
Уверившись в пустом - срываться с края
Что б обнуленным в новое врасти.
В тумане жить,и в образах - пустых.
За серой пеленой чужих реалий.
Шептать "возможное, уже давно создали".
Себя не ощущая средь живых.
Когда то все мы нужное прервем.
Поездки, разговоры, обещания.
И что останется в итоговом за нами?
И до скольких мы все не доживем?
Я может доживу до сорока.
И сотни раз сменив своё пустое.
Я в семьдесят скажу "мой мир не строен".
То в семьдесят.
И мир не ткан пока.