Жгучей болью остался рассудок.
В карнавале подстреленных уток.
В этом гнусном, прогнившем мирке,
Где порой умираешь в прыжке.
Здесь мечты и надежды ушли на расстрел...
Здесь давно существует парнишка- пострел.
Он не видит ни ночи, ни ясного утра,
Он лишь слёзы свои утирает с минуту.
Для него нет ни мыслей, ни звонких речей,
Всё равно он бы их не услышал...
Только трубка орёт: "Абонент не в сети".
Абонент из сетей давно вышел...