Мы все перед стихиею малы,
Малы ничтожно — даже не опишешь,
Мы дочери природы и сыны,
Но в стоне горестном она порой не слышит.
Разит её стремительный поток,
В век технологий пикою безумства,
Она сурова к нам в ответ порой,
Ввергая в панику и в хаос безрассудства.
Какая малость слов ссылается на блажь,
На форс мажор, в то время как рукой неверной,
Мы сами уменьшаем нашей жизни стаж,
А в безутешный век и так довольно скверны.
Довольно глупости, недоброго добра,
И философства неуместными словами,
Мы сами замыкаем жернова,
И измельчаемся ненужными делами.
Мы маемся, стараясь пожалеть самих себя,
И в суете, так часто вспоминается о Боге,
А потеряв надежду с горестью идём
И обиваем вечности окрепшие пороги.
На слёзы близких смотрим не скорбя,
Стараемся утешить мимолётными словами,
И проживая жизнь, порою, не любя,
Мы пропадаем под простора небесами...
* написано на палубе теплохода "Михаил Шолохов" во время небольшой качки в Ладожском озере )))