Когда пройдут года, и мой недвижный стан истлеет
В объятиях седой могильной темноты,
Я больше никогда не буду ощущать, как веет
Прозрачный бриз средь нежной молодой листвы.
Не буду знать, кто тихо плачет на моей могиле
И не смогу шепнуть на ушко нежных слов.
Но белой ночью, источая сладкий запах гнили,
Кокетливо займу я в склепе свой альков.