А что ей остаётся? Лишь писать
О мокрых днях застенчивого лета,
Когда то дождь, то стылая роса,
И нету...ни ответа-ни привета.
А в небе белой пеной облака,
А то и темно-серых туч завеса.
И жизнь течёт, как тихая река,
Что отражает пни былого леса.