Не ходите, тёти,
в черных жемчугах,
когда вдруг идёте
с сумками в продмаг.
Там Вас ждёт на Порше
дядя Бармалей,
он глядит, как коршун,
он бандита злей.
Он наметил жертву
и через очки
на куски уже рвут
Вас его зрачки.
Подойдёт к Вам сзади,
схватит за плеча
и, в затылок глядя,
скажет, хохоча:
"Я люблю Вас, тётя,
Вы теперь моя,
к Вам по зову плоти
припадаю я".
Наклонит Вас долу
под хи-хи ха-ха,
полетят по полу
бусы-жемчуга.
Но не тут-то было,
глупый Карабас,
для защиты тыла
есть приём у Вас.
Извернётесь ловко,
как заправский йог,
и без подготовки
пяткой между ног.
Ваша песня спета
дядя Вам конец
жалко из пакета
вытек варенец.