Я рисовал словами небо,
Озаренным лишь вдохновением
И тусклым полночным светом.
Я писал, нарезая рифмы тупым ножом.
Пахло корицей, мятой
и табаком,
На столе книги сложены неопрятно,
И тихо скрипит на столе лампа.
Ну и что мне то, пусть скрипит.
Она, мягко тетрадь осветив,
гаснет.
С ней перестанет писать ручка и упадет на стол.
Они, к сожалению, не в моей власти.
Она упадет,
а вместе с стуком
будет слышен мой тихий стон.