Весна, ручьи и книги Мураками,
Стучится в окна ласково апрель.
А мой «корабль» плывет над облаками,
Уносит вдаль он груз моих потерь.
Твердит сосед, что я уже не молод,
И жизнь моя приблизилась к концу.
Но важно мне один придумать довод,
Намек один, что «смерть тебе к лицу».
Читал поэт стихи на «эшафоте»,
Стояли люди, мучаясь, вокруг.
А он вещал: «Неправильно живете»,
И все плотнее становился круг.
«Играть» не станет он, зачем те «игры»?
Когда один решается вопрос.
Его слова вонзались словно иглы,
Когда-то всем так говорил Христос.
И думал он, что был простым Сальери,
Один тогда куражился «палач».
Не можем мы все оценить потери,
И детский, горький успокоить плач.
И лишь вопрос стоит немым укором,
Никто не знает на него ответ.
Что если был ты в жизни только «вором»,
«Украсть» нельзя тот маленький «секрет».
Ноябрь, дожди и книги Мураками,
Стоят на рейде тихо корабли.
И ничего там нет за облаками,
Лишь тайны те, что знать мы не могли.