А у него снова, средь лета осень,
И петь не поется, но в сердце играет гранж.
И где-то летит его брошенная, в сердцах, полночь,
Он снова не нужен и предан, измолот в фарш.
И хочется встать, и бежать, и взлететь разбежавшись,
Но физика держит, апатия и потолок.
Он снова льет дождь за кулисами, с ней расставшись,
Но снова простит её, так какой же тогда в этом толк.