я опять не вижу, что лето на заднем дворе
пьёт холодную колу, целуя ключицу заката,
что для нас не случилось ни самосуда, ни расплаты,
ни знамений, что если болит, то пора постареть.
я опять не смотрю в направлении троп и морей,
горизонт игнорирую, словно он не приближен
мне навстречу, и будто спасут меня стены и крыша
от движения неба и крыльев в моём ребре.
город пахнет лимонным шампунем, корицей, смолой,
я не чувствую запахов, разве что - примесь пыли
на альбомах сознаний людей, что меня умертвили
тем, каким я не вспомнюсь: влюблённый, смеющийся, злой.
не сработал мой датчик, я всё, всё, что мог пронемел,
у дороги остались билеты, но я то не собран
и крыло устаёт колотить в равнодушные рёбра,
лето пьёт каждый вечер всё ближе к моей тюрьме
и бормочет что-то про лес и дождливую взвесь,
мне бы спорить с ним, ибо чудесное, зримое - ложь, но
я так силюсь тебя разглядеть то в грядущем, то в прошлом
и не вижу, опять не вижу, что ты где-то здесь.