Уплывают, уходят куда-то поэты,
Те на небо, в ряды безвозвратных потерь,
Те, считая, что строки их полностью спеты,
Растворились, как серое небо в метель.
А начнёшь их читать – столько мыслей и боли,
И надежды, а как же! строка – даст росток!
У поэтов своё васильковое поле,
И неведомо как там подводят итог.
13.05.2016.