Что-то не так... Нервно дрогнет рука.
Время замерло в петлях спутанных.
Вьётся чернильная вьюга-пурга,
Наметая сугробы, кутая
Голые мысли в ажурную шаль
Перевитого болью почерка.
Плачет чуть слышно поэта душа,
Ей быть понятой очень хочется.
Буквы роняя, тасуя слова,
Забывается в муках творчества.
Образом ясным проступит едва,
И опять - что-то неразборчиво...
Кружевом звучных запутанных фраз -
О себе, про себя и прочее.
Смысл, попытавшись прорваться, увяз
И запутался между строчками.
Пишет рукой непослушной душа,
Чувствам сильным ища обличие.
Дарит, в ответ не прося ни гроша,
Что-то странное... Очень личное.