Сумбурное 2

Эй, кто ска­жет, а раз­ве бы­ла зи­ма:
Ми­нус трид­цать, флэш­моб сне­жинок?
Ку­терь­ма, нет? А мо­жет, схо­жу с ума?
Что-то с па­мятью всё пар­ши­во.
Чер­тов снег в во­рот­ник, бес­пардон­ный гад,
На­бивал­ся, от сол­нца пря­чась...
Зна­чит, всё же, не псих, и она бы­ла.
Ну, ко­неч­но! А как ина­че?
Я ведь адо­во мёрз, ру­ки-но­ги грел
И к теп­лу при­жимал­ся бо­ком.
Дра­ный улич­ный пёс вь­юге пес­ни пел,
Ус­ми­ряя её до сро­ка.
В ла­пах цеп­ких мо­роз пря­тал ед­кий дым,
И че­канил узор­но ок­на.
Не­бом, мёр­твым без звёзд и поч­ти се­дым,
Упи­вал­ся, пь­янел и мок­нул...
А те­перь бы теп­ла, что­бы сол­нца жар
Отог­рел кос­ти, ве­ны, жи­лы.
Это прос­то меч­та - ос­та­ёт­ся ждать...

Кто мне скажет, а лето было?