Мелькают молнией стрижи
В предвечерней той тиши,
Когда уже не день, не ночь.
Душе легко - дела все прочь!
Стрижи так ловко, на лету
Находят птенчикам еду.
Руками опершись на трость,
Сидит старик, недолгий гость.
Держали руки те штурвал,
Когда на МИГах он летал.
Придирчиво старик глядит,
И тростью птицами рулит.
...Мелькают молнией стрижи
В тиши...
его души.