Из цикла "Трёхстрофное"
Далека, не придёт, молодая весна.
Друг у друга в глазах мы читаем
откровение Первого Вечного Сна
в перепутье меж адом и раем.
За холодным и липким от грязи столом
среди шумного-чу;много бала
восседаем, и треплемся так о былом,
настоящего будто нам мало.
Да, больны все кругом, но не мы - нет, не мы!, -
что с того? Соглашаемся дружно:
Хоть успели не сгинуть во время чумы,
но когда-то ведь всё равно нужно...