"Когда я смотрю новости, я понимаю: миром правят те,
кто никогда не слушает музыку". Боб Дилан
Они точно не пишут стихов,
Хотя публикуют ерунду в своих фейсбуках.
Они точно не слушают музыку,
Хотя имеют ручные виолончели.
Да ни к чему им это –
Стоголовым, длинноруким.
Так и живём, два класса –
Элита и челядь.
Ирония заключается в том,
Что они нами правят.
Но только здесь и то пока живы.
Правят от слова «правь» или «правда».
А её нет, есть кровь и жилы.
Как там у Цоя в «Группе крови»?
Разные выходят у нас группы.
Возводится дом –
Фундамент, стены, кровля,
Как тело человечье,
Зримо, крупно.
И поселяется в теле смертельный вирус,
Как дом проедает ржа и плесень.
У меня редкая группа крови – третья (минус),
Я отрицаю их – идите лесом!
Нет, леса жалко, зачем туда их?..
Послать бы их куда подальше.
Как пёс цепной, скулит, облаяв,
А после к миске льнёт дрожащий.
Так вот в чём дело – цепи, цепи…
И не снаружи, а в нашей крови.
Сидит, как будто, бычий цепень
В кишках – гельминт многометровый.
Нагуглила, смотрела фото,
Такой отвратный, есть присоски.
Одна надежда – слиться в космос,
А вдруг и там рабы, илоты?
А если кто мне скажет – ищешь
Не там. Ищи внутри свободу.
Так ведь иллюзия, дружище.
Внутри – свобода, но без рода.
А если жить космополитом,
Единолично – вроде легче.
Но корни – цепи, жизнь и жито,
Изжить их что ли человечку?
Да вот беда, что правят нами
Совсем не те космополиты.
Вот так коса нашла на камень,
Вот, где собака-то зарыта.
А нам теперь стихи и проза,
Толочь, толочь, как воду в ступе.
Зато расправленные позы,
И что ещё пока доступно.
Доступно… Вижу, что стишочек
Немножко выровнялся в ритме,
Но получился он не очень,
А кое-где не аппетитный.
Но править ли? Считал Сальери,
Что правды нет ни здесь, ни выше,
А если долго в это верить,
Сальери правят и мурыжат.
– А что ты можешь предложить?
– А то, что нужно для начала,
Умерить суетную прыть,
Но не нырять под одеяло.
Не прятать голову в песок,
Когда тебя имеют сзади,
И не подыскивать предлог
Стабильности, покоя ради.
И если кто-то в голове
Немножко наведёт порядок –
Не будет в сонном большинстве,
И с ним такой же встанет рядом.
Ссать против ветра – не резон,
Но не участвовать в неправде,
Которая для всех – загон,
Где только думают о жажде,
Прокорме и спокойном сне,
Чуть что – пугаются реала,
А после грезят о весне…
Не быть таким –
Уже не мало.